Danh mục: Chưa phân loại

Chiếc xe hoa lặng lẽ lướt trên con đường quê heo hút, bánh xe cày xới lên từng vệt bụi mờ trong buổi chiều chạng vạng. Hương – cô dâu mới – ngồi trong xe, tay nắm chặt lấy váy cưới trắng muốt, lòng trĩu nặng. Bên cạnh cô, chú rể – Tuấn – đã ngủ gục từ lúc nào vì mệt. Tiếng máy lạnh trong xe rì rào, như tiếng ai thầm thì, kéo Hương vào một cõi tâm tư rối ren.

Đến gần khúc cua nơi nghĩa trang cũ kỹ, Hương bất chợt lên tiếng:

• “Anh ơi, cho em xin dừng xe một chút được không?”

Tài xế – một người đàn ông trung niên hiền lành tên Bình – hơi ngạc nhiên, nhưng rồi cũng giảm ga, tấp xe vào lề. Hương mở cửa, bước xuống, váy cưới quét qua bụi đất lạo xạo.

Cô cầm theo nén nhang và hộp quẹt đã chuẩn bị sẵn trong túi xách nhỏ. Trước sự ngạc nhiên của tài xế, cô tiến thẳng vào khu nghĩa trang, nơi từng hàng bia đá rêu phong nằm lạnh lẽo dưới ánh tà dương.

Ngôi mộ mà cô tìm đến nằm khuất sau một bụi sim già. Trên bia đá khắc cái tên mà cô không bao giờ quên: Nguyễn Minh Khôi (1992 – 2022).

Người chồng cũ, người đã ra đi trong một tai nạn bất ngờ chỉ cách đây hơn một năm.

Hương run rẩy châm nhang, mắt nhòe đi vì nước. Cô thì thầm:

• “Anh Khôi… hôm nay em lấy chồng. Em xin lỗi… Em đã hứa sẽ chờ anh mãi, nhưng…”

Tiếng gió rít qua, như ai nức nở. Những cành cây khô cọ vào nhau, tạo nên âm thanh răng rắc kỳ dị.

Hương khấn xong, cắm nhang xuống đất rồi lặng lẽ quay người trở về xe.

Khi cô vừa mở cửa ngồi vào, tài xế Bình ghé sát tai cô, giọng thấp hẳn đi:

• “Cô… cô biết không? Khi cô đứng thắp nhang… tôi thấy có một người đàn ông mặc vest đen đứng sau lưng cô.”

Hương chết lặng.

• “Anh nói… gì cơ?” – cô lắp bắp.

Tài xế Bình tái mặt, tay bấu chặt vô lăng:

• “Tôi chắc chắn… hắn không phải người sống. Gương mặt trắng bệch, hai mắt đen ngòm, đứng ngay sau cô, gần lắm, như muốn với tay kéo cô lại vậy.”

Cả cơ thể Hương lạnh toát. Cô quay phắt nhìn ra cửa kính – nơi nghĩa trang mờ mờ trong sương chiều – nhưng chẳng thấy gì ngoài những bia mộ lặng im.

Chiếc xe tiếp tục lăn bánh, lần này trong im lặng nặng nề. Chú rể Tuấn vẫn ngủ say, không hề hay biết. Mỗi khúc cua qua, mỗi bóng cây vụt qua cửa kính, đều làm Hương thót tim.

Đêm đó, đám cưới diễn ra đơn giản ở quê chồng. Mọi người cười nói rộn ràng, còn Hương thì như kẻ mộng du. Trong ánh đèn mờ ảo, cô liên tục có cảm giác có ánh mắt ai đó đang dõi theo mình từ xa.

Tối khuya, khi khách khứa đã về hết, Hương một mình trong phòng tân hôn. Tuấn đã đi ra ngoài nghe điện thoại.

Tiếng gió ngoài đồng rì rào thổi qua khe cửa. Hương ngồi trước gương, tháo lớp trang điểm, thì bất chợt cô thấy trong gương… một bóng đen lướt ngang sau lưng.

Tim Hương thắt lại. Cô quay ngoắt lại, không thấy ai.

Cố trấn tĩnh, Hương đứng dậy, bước đến đóng cửa sổ cho kín. Nhưng khi tay vừa chạm vào khung cửa, cô nghe tiếng thì thầm sát bên tai:

• “Sao… em bỏ anh…?”

Nghe em trai nói thế, các chị vui lắm, ủng hộ nhiệt tình, còn mặt tôi nóng bừng bừng muốn nói ra bức xúc của mình ngay lập tức nhưng tính sĩ diện của chồng rất lớn, sợ bị bẽ mặt, anh sẽ về trút hết giận lên đầu vợ.
Chồng lái xe, vợ là nhân viên bán hàng, thu nhập của chúng tôi không cao lắm. Mẹ chồng muốn tôi sinh thêm đứa thứ 2 cho con có chị em nhưng tôi chỉ dừng lại ở một con để nuôi dạy cho tốt.

Để có khoản tiết kiệm 1 tỷ sau 9 năm cưới nhau, tôi đã phải chi tiêu tằn tiện, mỗi khi mua thứ gì cũng phải cân nhắc đắn đo rất lâu mới dám xuất tiền. Quần áo của tôi và con gái toàn là đồ đi xin, tôi hiếm khi bỏ tiền ra mua đồ.

Người ta mua hết sữa hộp, rồi sữa thùng bồi dưỡng cho con, còn tôi chỉ có cơm rau cho con ăn. Đồ chơi của con tôi toàn là đồ của đứa bé nhà hàng xóm xài rồi mang qua cho.

Vì muốn thuê phòng trọ giá rẻ, tôi đã phải thuê ở ngoại thành, cách nơi làm việc của tôi 20 cây số, sáng nào tôi cũng đi làm sớm hơn 1 tiếng đồng hồ so với đồng nghiệp.

Mẹ nằm viện nửa tháng, các anh chị biếu bà 10 triệu, còn tôi cân nhắc mãi mới dám rút 1 triệu biếu. Dù bố mẹ tôi nghèo khó nhưng thương tôi khổ nên lần nào về quê ngoại, mẹ dúi cho con gái vài triệu đi đường.

Chồng thì hết hội bạn này đến hội bạn kia, tháng nào anh cũng đi ăn nhậu với họ. Tôi từ ngày lấy chồng không còn người bạn nào nữa. Trong một lần họp lớp cấp 3, mọi người đều tham gia đầy đủ, chỉ thiếu mỗi tôi.

Mỗi khi mua thứ gì cũng phải cân nhắc đắn đo rất lâu mới dám xuất tiền. (Ảnh minh họa)

Tuy lớp trưởng đã cho tôi vào nhóm, hằng ngày mọi người nhắn gì tôi đều đọc hết nhưng không bao giờ đáp lại. Tôi rất muốn gặp lại bạn học nhưng sợ tốn tiền nên đành phải từ bỏ ý nghĩ họp hội lớp.

Trong khi tôi cố gắng sống tiết kiệm hết mức có thể thì chồng lại sống rất phóng khoáng. Lương tháng 14 triệu nhưng chỉ đưa vợ một nửa, phần còn lại giữ để chi tiêu cá nhân.

Tiền anh thường chi vào việc ăn uống với bạn bè, tháng nào cũng sắm bộ quần áo xịn và biếu mẹ đẻ 2 triệu/tháng. Giá nhà có điều kiện, anh muốn chi tiêu hay biếu bà nội bao nhiêu thì không nói làm gì, đằng này nhà nghèo nhưng suy nghĩ của anh lúc nào cũng không muốn thua kém ai.

Tuần vừa rồi, về quê chơi, chị chồng nhắc khéo chúng tôi:

“Em là con trai duy nhất trong nhà, mảnh đất này trước sau cũng thuộc về các em. Chị nghĩ em nên bỏ ra một khoản tiền mua nhà cho mẹ, đừng để bà ở ngôi nhà cũ nhỏ nữa, người ngoài họ cười cho”.

Chồng tôi đáp ngay:

“Lần này em về quê cũng định bàn phương án xây lại nhà cho mẹ với mọi người. Em có 1 tỷ tiết kiệm, tháng tới đến hạn rút, em sẽ lấy về làm nhà cho mẹ. Khi đó 2 chị gái hỗ trợ được bao nhiêu tiền thì tùy, còn không có em vẫn triển khai xây dựng”.

Trong khi tôi cố gắng sống tiết kiệm hết mức có thể thì chồng lại sống rất phóng khoáng. (Ảnh minh họa)

Nghe em trai nói thế, các chị vui lắm, ủng hộ nhiệt tình, còn mặt tôi nóng bừng bừng muốn nói ra bức xúc của mình ngay lập tức nhưng tính sĩ diện của chồng rất lớn, sợ bị bẽ mặt, anh sẽ về trút hết giận lên đầu vợ.

Ki cóp mãi mới được số tiền 1 tỷ, tôi dự định sẽ vay bạn bè anh em mỗi người một ít nữa để mua căn hộ chung cư. Vậy mà giờ đây chồng lại muốn mang hết về xây nhà cho bà nội, tôi không hiểu anh nghĩ gì nữa. Nhờ công của vợ mới có số tiền đó, vậy mà anh không bàn bạc gì cả, tự tiện quyết định phương án sử dụng tiền là sao.

Trong lúc đầu óc tôi đang quay cuồng nghĩ cách đối phó với chồng thì mẹ chồng bất ngờ lên tiếng:

“Mẹ già rồi, ở trong nhà nhỏ quen rồi, không cần xây sửa lại gì cả. Mẹ rất cảm ơn tấm lòng của vợ chồng con út. Các con ở thành phố nhiều năm chưa mua được nhà, mẹ nghĩ con nên dùng số tiền đó mua một căn hộ trả góp đừng phung phí tiền rồi cả đời phải ở trọ đó con”.

Những lời mẹ chồng nói làm tôi vỡ òa hạnh phúc, thầm cảm ơn bà, nếu không có lời nói của mẹ thì chắc vợ chồng tôi ra tòa không biết chừng.

Năm 7 tuổi, tôi kh/óc đòi gả cho anh hàng xóm. 15 năm sau, tôi tốt nghiệp đại học, đi phỏng vấn vào tập đoàn lớn. Tổng giám đốc cười: ‘Em đến phỏng vấn chức… bà xã tổng giám đốc sao?’

Năm tôi bảy tuổi, cả xóm ai cũng biết tôi là con bé… lì nhất.

Lì vì tôi dám đứng giữa sân, nước mắt nước mũi giàn giụa, tay chỉ thẳng vào anh hàng xóm hơn tôi mười tuổi, gào lên trước mặt người lớn:

“Con lớn lên con sẽ lấy anh Minh! Con không lấy ai khác hết!”

Cả xóm cười nghiêng ngả.

Mẹ tôi vừa xấ//u h//ổ vừa t//ức, túm tai kéo tôi vào nhà. Còn anh Minh thì đ/ỏ m/ặt đến tận mang tai, lúng túng đứng như trời trồng.

“Con nít ranh, biết gì mà nói!” – người lớn trêu.

Nhưng tôi nhớ rất rõ, hôm đó anh Minh cúi xuống, xoa đầu tôi, giọng dịu dàng:

“Lớn lên rồi hãy nói nhé. Giờ thì đi học cho giỏi đã.”

Tôi gật đầu cái rụp.

Từ hôm đó, trong đầu tôi có một mục tiêu rất rõ ràng: lớn lên, học giỏi, rồi lấy anh Minh.

Anh Hàng Xóm Của Tôi

Anh Minh là kiểu người mà cả khu tập thể ai cũng quý. Cao ráo, học giỏi, lễ phép. Ba mẹ anh m//ất sớm, anh sống với bà nội. Từ năm tôi học lớp một, anh đã là sinh viên đại học.

Mỗi buổi chiều, anh thường ngồi ở bậc thềm, vừa đọc sách vừa trông tôi chơi trước sân.

Tôi ngã xe đạp, anh băng vế//t thươ//ng.
Tôi bị điểm ké/m, anh kèm học.
Tôi khóc vì bị bạn bắ///t n///ạt, anh dắt tôi đi mua kem.

Trong thế giới nhỏ bé của tôi, anh Minh giống như siêu anh hùng.

Năm tôi mười hai tuổi, anh chuyển đi.

Không lời tạm biệt rình rang. Chỉ một buổi sáng, tôi thấy căn nhà bên cạnh khóa cửa. Bà nội anh m//ất. Anh rời khu tập thể.

Tôi đứng trước cổng nhà anh, ôm cặp, khóc như mất một phần tuổi thơ.

Từ hôm đó, tôi không gặp lại anh nữa.

15 Năm Trôi Qua

Tôi lớn lên.

Không còn là con bé 7 tuổi khóc đòi lấy chồng.

Tôi học rất giỏi. Đậu đại học danh tiếng. Ra trường với tấm bằng loại ưu. Ai cũng nói tôi có tương lai.

Chỉ có điều, trong lòng tôi luôn có một góc rất nhỏ… dành cho anh Minh.

Tôi không biết anh giờ ra sao. Ở đâu. Còn nhớ tôi không.

Nhưng mỗi lần m//ệt m//ỏi, tôi lại nhớ đến câu anh từng nói:

“Đi học cho giỏi đã.”

Và tôi cố gắng.

Ngày tôi cầm hồ sơ bước vào tập đoàn Thiên Minh – một trong những tập đoàn lớn nhất nước – tôi tự nhủ:
Chỉ cần trúng tuyển thôi. Không mơ cao.

Buổi Phỏng Vấn Định Mệnh

Phòng phỏng vấn rộng, sáng, lạnh đến mức tôi thấy lòng bàn tay mình ướt mồ hôi.

Tôi ngồi thẳng lưng, trả lời từng câu hỏi của hội đồng. Mọi thứ diễn ra suôn sẻ… cho đến khi cánh cửa phía sau mở ra.

Một người đàn ông bước vào.

Cả phòng lập tức đứng dậy.

“Tổng giám đốc.”

Tim tôi khẽ hụt một nhịp.

Người đàn ông đó cao hơn trong tưởng tượng của tôi. Vest chỉnh tề. Ánh mắt sắc nhưng không lạnh. Gương mặt… quen đến lạ.

Anh nhìn lướt qua hội đồng, rồi ánh mắt dừng lại nơi tôi.

Rất lâu.

Lâu đến mức tôi bắt đầu thấy bối rối.

Anh bỗng mỉm cười.

Nụ cười ấy… khiến tim tôi thắt lại.

Rồi anh nói, giọng trầm, pha chút tr//êu đ//ùa:

“Em đến phỏng vấn chức… bà xã tổng giám đốc sao?”…

Cả phòng phỏng vấn bỗng chốc rơi vào không gian tĩnh lặng đến mức có thể nghe thấy tiếng kim đồng hồ tích tắc. Mấy vị trưởng phòng nhân sự nhìn nhau, rồi lại nhìn tôi, gương mặt ai nấy đều hiện lên vẻ ngơ ngác tột độ.

Tôi đứng hình, tập hồ sơ trên tay suýt chút nữa rơi xuống sàn. Đầu óc tôi quay cuồng, những ký ức từ mười lăm năm trước ùa về như một thước phim chậm. Vẫn là ánh mắt ấy, vẫn là nụ cười có chút dung túng ấy, chỉ là anh của hiện tại đã trưởng thành, lịch lãm và đầy quyền lực.

Cả phòng phỏng vấn bỗng chốc rơi vào không gian tĩnh lặng đến mức có thể nghe thấy tiếng kim đồng hồ tích tắc. Mấy vị trưởng phòng nhân sự nhìn nhau, rồi lại nhìn tôi, gương mặt ai nấy đều hiện lên vẻ ngơ ngác tột độ.

Tôi đứng hình, tập hồ sơ trên tay suýt chút nữa rơi xuống sàn. Đầu óc tôi quay cuồng, những ký ức từ mười lăm năm trước ùa về như một thước phim chậm. Vẫn là ánh mắt ấy, vẫn là nụ cười có chút dung túng ấy, chỉ là anh của hiện tại đã trưởng thành, lịch lãm và đầy quyền lực.

Anh bước thong thả về phía tôi, phớt lờ những ánh mắt tò mò xung quanh. Anh dừng lại ngay trước mặt tôi, chiều cao vượt trội khiến tôi phải ngước nhìn. Anh khẽ cúi người, ghé sát tai tôi nói nhỏ, đủ để chỉ mình tôi nghe thấy: — “Hồi đó có người bảo không lấy ai khác ngoài anh cơ mà? Sao mười lăm năm qua không thấy bóng dáng đâu, làm anh chờ đến bạc cả mặt?”

Mặt tôi nóng bừng, đỏ lựng lên như quả cà chua chín. Hóa ra, anh chưa bao giờ quên. Hóa ra, tập đoàn này mang tên “Thiên Minh” không phải là ngẫu nhiên.

Anh đứng thẳng dậy, gõ nhẹ tay xuống bàn phỏng vấn, dõng dạc nói với hội đồng: — “Hồ sơ của ứng viên này không cần duyệt nữa.”

Tim tôi hẫng một nhịp. Chẳng lẽ vì lời đùa năm xưa mà anh đánh trượt tôi sao? Nhưng anh đã tiếp lời ngay sau đó bằng một giọng điệu đầy bá đạo: — “Vì vị trí chuyên viên cấp cao không hợp với cô ấy. Thư ký riêng của Tổng giám đốc đang trống, cứ để cô ấy đảm nhận. Tôi cần một người… vừa biết làm việc, vừa biết giữ lời hứa năm 7 tuổi.”

Hội đồng phỏng vấn lúc này mới “ồ” lên một tiếng đầy ẩn ý rồi nhanh chóng thu dọn giấy tờ rời đi, trả lại không gian riêng tư cho hai người.

Khi cánh cửa phòng khép lại, anh Minh rũ bỏ vẻ nghiêm nghị của một vị Tổng giám đốc, tiến tới xoa đầu tôi – y hệt cái cách anh đã làm mười lăm năm trước: — “Học giỏi rồi, tốt nghiệp rồi, giờ thì thực hiện lời hứa được chưa, ‘vợ tương lai’?”

Tôi nhìn anh, vừa buồn cười vừa cảm động, nước mắt chực trào ra. Hóa ra, sau bao nhiêu năm nỗ lực, phần thưởng lớn nhất mà tôi nhận được không phải là một tấm bằng hay một công việc, mà là anh – người vẫn luôn đứng ở nơi cao nhất, chờ tôi lớn lên để đón tôi về nhà.

Tôi hít một hơi thật sâu, lau vệt nước mắt, nở nụ cười tinh nghịch: — “Vậy để xem, chế độ đãi ngộ của chức danh ‘Bà xã Tổng giám đốc’ có đủ tốt để em ký hợp đồng trọn đời không đã!”

Anh cười lớn, nắm lấy tay tôi dắt ra khỏi phòng phỏng vấn trước bao ánh mắt ngưỡng mộ.

Mùa hè năm tôi 7 tuổi, tôi đã đòi gả cho anh. Mùa hè năm 22 tuổi, anh đã tự tay viết tiếp cái kết cho giấc mơ ấy.

Chị dâu m;ất 1 năm nhà em mới phát hiện cháu không phải con anh trai, đang định đưa vào trại m//ồ c//ôi, hay gửi vào chùa thì nhận được tin … Chị dâu mất tròn một năm, cả nhà mới tá hỏa phát hiện thằng bé không phải con ruột anh trai tôi. Họp gia đình chớp nhoáng, ông bà quyết định: hoặc đưa nó vào trại m;;ồ c;ôi, hoặc gửi lên chùa. Nhưng rồi đúng lúc chuẩn bị cho nó đi, một cuộc điện thoại bất ngờ từ người đàn bà xa lạ đã khiến tất cả chúng tôi ch;;ết lặng.
Mẹ m;ất lúc mới 5 tuổi, tôi lớn lên trong vòng tay của anh trai – anh Tuấn – và chị dâu – chị Hồng. Họ không sinh được con suốt 5 năm đầu sau khi cưới, nên khi chị Hồng sinh được bé Bin, cả nhà mừng rỡ như trúng số. Bin ra đời là tia sáng đầu tiên sau chuỗi ngày mưa giông trong căn nhà cấp 4 lụp xụp giữa làng quê Quảng Trị.

Anh Tuấn làm thợ hồ, chị Hồng bán rau ngoài chợ huyện. Cuộc sống dù chật vật nhưng họ yêu thương nhau, và Bin lớn lên trong tình cảm đủ đầy của cả nhà. Tôi lúc ấy học lớp 12, hay chở chị Hồng đi chợ bằng xe đạp, chiều về trông Bin phụ. Nó hay cười, đôi mắt đen lay láy và cái lúm đồng tiền bên má khiến ai cũng thương.
Nhưng rồi, bi kịch bắt đầu.
Chị Hồng bị t//ai n//ạn giao thông trên đường đi chợ về. Anh Tuấn suy sụp thấy rõ. Một thời gian dài anh chẳng buồn nói năng, chỉ rượu chè, rồi bỏ việc. Cả nhà như chìm trong bóng tối.
Một năm sau, vào đúng ngày giỗ đầu chị Hồng, bà nội – tức mẹ tôi – rút trong tủ ra một phong bì cũ kỹ. Trong đó là một tờ giấy xét nghiệm ADN. Giấy này, chị Hồng đã gửi cho bà trước khi mất – dặn rằng nếu chị có mệnh hệ gì thì hãy mở ra. Mọi người xúm lại, tôi đọc to từng dòng.
“Quan hệ huyết thống: Không có. Xác nhận: Đứa trẻ không phải con ruột của anh Nguyễn Văn Tuấn.”

Cả gian phòng khách lặng đi, chỉ còn tiếng thở dốc nặng nề của anh Tuấn. Tờ giấy mỏng manh ấy như một nhát dao chí mạng, băm nát chút hy vọng cuối cùng của người đàn ông vốn đã bị nỗi đau bào mòn. Anh nhìn chằm chằm vào bé Bin – đứa trẻ đang ngơ ngác ôm con gấu bông sứt tai, hoàn toàn không biết rằng thế giới của mình vừa sụp đổ.

Mẹ tôi run rẩy, giọng bà lạc đi vì cay đắng: “Nó lừa cả nhà mình. Thằng Tuấn làm lụng bán sống bán chết, chắt chiu từng đồng mua sữa cho con người ta. Giờ mẹ nó đi rồi, nhà mình không thể nuôi thêm một cái ‘nợ đời’ này nữa.”

Cuộc họp gia đình diễn ra chóng vánh trong sự phẫn nộ. Anh Tuấn không nói một lời, anh đứng dậy, đấm mạnh vào tường rồi bỏ ra sân ngồi bất động. Bà nội và các cô chú quyết định rất nhanh: Phải đưa thằng bé đi. Trại mồ côi hay gửi vào chùa, đâu cũng được, miễn là nó biến mất khỏi ngôi nhà này để xóa sạch nỗi nhục nhã mà chị Hồng để lại.

Sáng hôm sau, tôi được giao nhiệm vụ thu dọn vài bộ quần áo của Bin vào chiếc túi cũ. Thằng bé cứ bám lấy gấu áo tôi hỏi: “Cô út ơi, mình đi thăm mẹ Hồng hả cô?” Tim tôi thắt lại, nhưng sự giận dữ đối với chị dâu khiến tôi chỉ biết im lặng. Đúng lúc chúng tôi vừa dắt Bin ra đến cổng, chiếc điện thoại cục gạch của mẹ tôi đổ chuông. Một dãy số lạ hoắc.

Đầu dây bên kia là giọng một người phụ nữ trung niên, gấp gáp và đầy run rẩy: “Có phải người nhà chị Hồng đó không? Tôi là y tá trưởng bệnh viện huyện 6 năm trước… Tôi… tôi phải nói ra sự thật này, nếu không tôi chết không nhắm mắt được.”

Cả nhà tôi vây quanh chiếc điện thoại đang bật loa ngoài. Người phụ nữ ấy kể rằng, vào cái đêm chị Hồng chuyển dạ, bệnh viện gặp sự cố mất điện cục bộ. Trong lúc hỗn loạn và sơ suất của kíp trực, hai đứa trẻ sinh cùng giờ đã bị trao nhầm vòng tay. Chị Hồng là người đầu tiên phát hiện ra sự việc khi bé Bin càng lớn càng không giống ai trong nhà. Chị âm thầm đi xét nghiệm ADN và bàng hoàng nhận ra Bin không phải con mình.

“Chị ấy đã đến gặp tôi, khóc đến ngất đi. Chị ấy biết con ruột mình đang ở một gia đình giàu có trên thành phố, nhưng gia đình đó lại hiếm muộn, họ yêu thương đứa trẻ đó như báu vật. Chị Hồng nói, nếu đòi lại con, đứa trẻ kia sẽ mất đi tương lai tốt đẹp, còn bé Bin – đứa trẻ tội nghiệp bị nhầm lẫn – sẽ bị gia đình bên chồng ruồng bỏ vì mang tiếng là con hoang. Chị ấy chấp nhận sống trong dằn vặt, giữ kín bí mật này và yêu thương bé Bin hơn cả mạng sống để chuộc lỗi cho sự thật trớ trêu này.”

Người y tá nấc lên: “Chị Hồng đã gửi cho tôi một số tiền nhỏ, nhờ tôi hứa rằng nếu chị ấy không còn, hãy đợi một năm sau ngày giỗ mới được liên lạc để xem gia đình đối xử với đứa trẻ thế nào. Nếu mọi người vẫn thương nó, thì hãy cứ để nó sống trong hạnh phúc. Còn nếu… nếu mọi người bỏ nó, thì xin hãy cho tôi địa chỉ của gia đình đang nuôi con ruột chị ấy để họ nhận lại cả hai đứa.”

Điện thoại tắt lịm. Cả sân nhà vắng lặng đến mức nghe rõ tiếng gió rít qua rặng tre. Anh Tuấn từ ngoài sân lao vào, quỳ thụp xuống ôm chặt lấy bé Bin vào lòng. Anh khóc rống lên như một con thú bị thương – một tiếng khóc chứa đựng cả sự ân hận lẫn xót thương vô hạn. Hóa ra, bức thư chị Hồng để lại không phải là lời thú tội về sự phản bội, mà là một sự hy sinh thầm lặng đến đau lòng. Chị đã chọn mang theo tiếng xấu xuống nấm mồ chỉ để bảo vệ cho cả hai đứa trẻ: đứa con ruột được sống trong nhung lụa, và đứa con nuôi không bị gia đình ghét bỏ.

Mẹ tôi đánh rơi chiếc gậy gỗ, bà nhìn bé Bin – đứa cháu mà vài phút trước bà còn định vứt bỏ – giờ đây đang vụng về dùng bàn tay nhỏ xíu lau nước mắt cho bố: “Bố ơi đừng khóc, Bin ngoan mà, Bin không đi đâu hết.”

Chúng tôi đã không đưa Bin đi đâu cả. Gia đình tôi quyết định giữ kín bí mật về đứa con ruột đang ở phương xa, coi đó như tâm nguyện cuối cùng của chị Hồng. Bé Bin vẫn là con trai của anh Tuấn, là cháu nội của mẹ tôi. Tờ giấy xét nghiệm năm nào đã bị chính tay anh Tuấn đốt thành tro trước di ảnh của vợ.

Trong làn khói nhang nghi ngút, tôi thấy nụ cười của chị Hồng trong tấm hình thờ như nhẹ lòng hơn. Chị đã dùng cả cuộc đời và cả cái chết của mình để dạy chúng tôi một bài học: Huyết thống rất quan trọng, nhưng tình thâm được nuôi dưỡng bằng sự hy sinh và lòng vị tha mới là thứ gắn kết con người ta mãi mãi.

*Đây là tâm sự của người đàn ông vừa bước ra khỏi cuộc h ôn nhân kéo dài 20 năm, có tất cả rồi mất tất cả, hạnh phúc là ảo ảnh. Những dòng cởi bỏ gáng nặng trong lòng của người dùng này nhanh chóng thu hút sự quan tâm của người dùng trên nền tảng Weibo. Hôn nhân – hoá ra là câu chuyện cả đời này cũng không hoc được cách để vẹn tròn…

Có những điều trong đời, tưởng như vĩnh viễn sẽ không thay đổi: căn nhà quen thuộc, mâm cơm có đủ người, tiếng nói cười vang vọng trong mỗi buổi chiều về. Thế nhưng, hóa ra thứ tưởng bền lâu nhất lại mong manh nhất, thứ ta ngỡ có thể nắm chặt trong tay, cuối cùng lại vụt mất như mây khói.

Người trẻ ly hôn, còn có thể xem là một khởi đầu mới. Nhưng ly hôn ở tuổi trung niên, khi tiền đã có, con đã lớn, chỉ còn lại sự trống rỗng.

Tôi bước qua tuổi 50 với một tâm thế như thế. Ngỡ rằng đời mình đã đủ đầy, hóa ra lại là tay trắng. Tưởng rằng đã nắm được hạnh phúc, rốt cuộc chỉ còn lại một mình trong căn phòng trọ. Để rồi một ngày, tôi phải thừa nhận sự thật cay đắng nhất: có những thứ, mất đi rồi, cả đời cũng không tìm lại được.

Con đường phía trước chưa hẳn là dài nhưng cũng không ngắn, nhưng bến bờ thì không còn. Người ta bảo đàn ông mạnh mẽ, nhưng khi mất gia đình, mới thấy mình yếu đuối như đứa trẻ, chông chênh trong đêm tối.

Có những đêm tôi nằm im, mắt mở trừng trừng nhìn trần nhà loang lổ, lòng chợt hỏi: “Mấy chục năm qua mình sống vì điều gì?”.

Tôi nhớ lại căn nhà cũ, nơi tiếng cười con trẻ từng vang khắp sân, nơi bàn ăn luôn nóng hổi bữa cơm tối. Tôi nhớ ánh mắt người vợ khi còn trẻ, từng vì tôi mà bỏ bao cơ hội, ở bên chăm lo cho gia đình. Tôi nhớ cả chính mình của tuổi ba mươi, bốn mươi, ngày ngày hăng say kiếm tiền, nghĩ rằng chỉ cần mang về đủ của cải là đã chu toàn bổn phận.

Nhưng ký ức, dẫu đẹp, cũng chỉ còn là quá khứ. Ngày hôm nay, căn nhà ấy không còn thuộc về tôi. Người phụ nữ từng cùng tôi đi qua nửa đời giờ đã thành “người dưng khác lạ”. Con cái đã lớn, chúng không còn quấn quýt bên cha như thuở bé, chúng có thế giới riêng, có con đường riêng.

Còn tôi, sau bao năm mải mê vun đắp “tất cả”, cuối cùng lại rơi vào cảnh chẳng có gì. Tuổi trẻ là để thất bại, trung niên là để gặt hái. Nhưng có những người như tôi, đến trung niên lại phải học cách bắt đầu lại từ đầu.

Cái cay đắng nhất của đàn ông trung niên không phải là mất tiền, mà là mất đi người đồng hành đã cùng mình bước qua nửa đời. Bao nhiêu thành công ngoài xã hội bỗng chốc trở nên vô nghĩa, vì chẳng còn ai bên cạnh chia sẻ.

Tôi chợt nhận ra, suốt nhiều năm qua mình chỉ lo làm tròn vai “người trụ cột”, mà quên mất vai “người chồng”. Tôi mang về tiền bạc, tiện nghi, nhưng lại để trống tình cảm, sự sẻ chia. Người phụ nữ không chỉ cần căn nhà rộng rãi, họ còn cần một trái tim ấm. Con cái không chỉ cần học phí, chúng còn cần những buổi trò chuyện, những khoảnh khắc cha bên cạnh.

Ly hôn ở tuổi hai mươi, ba mươi có thể bắt đầu lại. Nhưng đến tuổi năm mươi, khi con cái đã lớn, sự nghiệp đã qua nửa, người ta chẳng còn muốn khởi đầu gì nữa. Chia tay lúc này không phải là giải thoát, mà là trống rỗng.

Ly hôn ở tuổi trung niên, giống như một con thuyền lặng lẽ rời bến trong đêm tối. Sóng gió đã yên, nhưng bến bờ cũng chẳng còn. Người ra đi chỉ biết một mình trôi dạt, mang theo nỗi cô đơn cùng những ký ức nửa đời đã cũ.

Vì thế, tôi chỉ muốn nói với những người trẻ còn đang hạnh phúc bên nhau: xin đừng coi tình yêu là điều hiển nhiên, cũng đừng nghĩ mái nhà sẽ mãi mãi còn nguyên vẹn chỉ vì hôm nay nó đang đầy ắp tiếng cười. Tiền bạc, danh vọng, những hào nhoáng của đời người… tất cả đều có thể có lại. Chỉ duy nhất tình nghĩa một khi đã phai tàn, thì chẳng cách nào níu giữ.

Hãy yêu nhau bằng sự dịu dàng mỗi ngày, hãy trân trọng từng bữa cơm giản đơn, từng cái nắm tay bình thường. Bởi sau cùng, hạnh phúc không nằm ở mâm cao cỗ đầy, mà chỉ là có một người bằng lòng ngồi bên bạn, dù chỉ ăn rau dưa muối, cũng vẫn thấy đời này ngọt ngào.

Mười lăm năm sau ngày chồng qua đời, bà Lan bất ngờ nhìn thấy ông – dáng người quen thuộc, mái tóc điểm bạc, nụ cười hiền – đang đi nghỉ mát ở Sầm Sơn cùng một gia đình khác. Bà chết lặng, tay run run níu chặt chiếc nón. Người đàn ông ấy chẳng thể lẫn đi đâu được, chính là chồng bà – ông Minh. Người đã được chôn cất, đã có tấm bia mộ đàng hoàng, người mà suốt bao năm nay bà vẫn hương khói mỗi ngày rằm mùng một.

Mười lăm năm trước, ông Minh được thông báo gặp tai nạn trên công trình. Cơ thể ông không tìm thấy nguyên vẹn, chỉ còn lại vài dấu vết để người ta xác nhận. Bà Lan đau đớn tột cùng, ôm hai con thơ dại. Từ ấy, bà vừa làm mẹ, vừa làm cha. Cả cuộc đời bà thu gọn lại trong gánh hàng rau ở chợ, từng đồng lời gửi gắm thành học phí cho các con.

Nỗi nhớ chồng chưa bao giờ nguôi. Đêm nào bà cũng thắp đèn dầu, thì thầm kể với di ảnh ông những chuyện trong ngày. Có khi bà tự hỏi: “Nếu ngày ấy ông còn sống, chắc mình đâu khổ đến thế?”. Nhưng rồi bà lại tự an ủi, rằng số phận đã an bài, bà phải sống thay cả phần của ông.

Vậy mà hôm nay, trong tiếng sóng biển rì rào và ánh nắng chiều trải dài, người đàn ông ấy xuất hiện. Ông đang cười nói với một người phụ nữ trẻ hơn bà, bên cạnh là hai đứa nhỏ gọi ông bằng “bố”. Hình ảnh ấy như nhát dao xoáy vào lòng bà Lan. Bà muốn lao đến hỏi cho ra lẽ, nhưng đôi chân như bị đóng chặt xuống cát.

Bà chỉ biết đứng lặng, để nước mắt lăn dài, trong đầu cuộn lên hàng nghìn câu hỏi:

• Tại sao ông lại còn sống?

• Vì sao ông bỏ mặc vợ con mà sống với gia đình mới?

• Mười lăm năm qua, ông ở đâu?

Đêm ấy, bà không sao ngủ được. Trong đầu cứ vang vọng tiếng sóng, cùng gương mặt chồng. Sự thật như một tảng đá đè nặng lên tim. Bà biết, cuộc đời mình sắp phải đối diện với một biến cố khác.

Hôm sau, bà Lan tìm cách tiếp cận. Bà đi quanh khu nghỉ dưỡng, quan sát gia đình kia. Ông Minh vẫn vậy: dáng đi chậm rãi, ánh mắt hiền lành, chỉ khác là đôi vai trông có vẻ nặng nề hơn.

Bà không thể kìm nén, quyết định đối diện. Khi ông Minh đi một mình ra bãi biển, bà bước đến, giọng run run:
– Ông… Minh…

Ông sững người, quay lại. Ánh mắt ngỡ ngàng, miệng lắp bắp:
– Lan… Là… em sao?

Hai người đứng trước nhau, im lặng, chỉ có tiếng sóng biển vỗ bờ. Rồi ông Minh ngồi xuống ghế đá, thở dài như trút cả núi trong lòng.

Ông kể: tai nạn năm xưa đúng là nghiêm trọng. Ông bị thương nặng, trôi dạt sang một vùng ven biển xa. Người ta cứu sống ông nhưng ông mất trí nhớ, không nhớ nổi tên tuổi hay quê quán. Một gia đình ngư dân tốt bụng cưu mang, chữa trị. Nhiều năm sau ông mới hồi phục, nhưng ký ức vẫn mờ mịt. Ông chỉ nhớ mình tên Minh, còn lại thì quên sạch.

Người phụ nữ bên cạnh ông – bà Hạnh – là người đã tận tình chăm sóc ông suốt những ngày khốn khó. Họ nên duyên vợ chồng, có với nhau hai con. Chỉ đến vài năm gần đây, ông mới bắt đầu mơ thấy những hình ảnh lạ lẫm: bóng dáng người phụ nữ tóc dài ngồi bên ngọn đèn dầu, hai đứa trẻ gọi “ba ơi”. Nhưng ông không dám tin đó là ký ức thật.

Nghe xong, bà Lan ngồi lặng. Nỗi đau vì bị bỏ rơi dần nhường chỗ cho sự xót xa. Hóa ra, ông cũng là nạn nhân của số phận. Ông không phản bội, mà chỉ bị trói buộc bởi trí nhớ đứt gãy.

Bà khóc, nhưng lần này nước mắt không còn chát mặn như hôm trước. Bà nhìn ông, giọng nghẹn ngào:
– Bao năm nay, mẹ con tôi sống trong nỗi đau mất ông. Nhưng giờ biết ông còn sống, tôi không oán trách nữa…

Ông Minh nắm lấy tay bà, đôi mắt ngấn lệ. Ông vừa vui mừng, vừa hổ thẹn. Hai cuộc đời, hai gia đình – tất cả chồng chéo lên nhau, khiến ông day dứt khôn nguôi.

Những ngày sau đó, hai gia đình gặp mặt. Ban đầu, bà Hạnh khá bất ngờ, thậm chí lo lắng. Nhưng khi nghe ông Minh thú nhận toàn bộ sự thật, bà chỉ lặng người rồi khóc. Bà biết, tình nghĩa mười lăm năm qua không thể xóa bỏ, nhưng bà cũng không muốn níu kéo ông trong dằn vặt.

Hai người phụ nữ – bà Lan và bà Hạnh – nhìn nhau. Cả hai đều là nạn nhân của số phận, đều là người mẹ tận tụy. Họ không còn coi nhau là đối thủ, mà là những người đàn bà cùng chia sẻ một phần đời với một người đàn ông.

Cuối cùng, họ quyết định chọn cách nhân văn nhất: để ông Minh có trách nhiệm với cả hai gia đình. Ông trở về thăm quê, nhận lại hai đứa con đầu đã trưởng thành. Những năm tháng mất mát được bù đắp bằng sự đoàn tụ muộn màng. Đồng thời, ông vẫn ở bên chăm sóc bà Hạnh và hai con nhỏ, vì đó là gia đình đã cưu mang ông trong lúc khốn khó.

Thời gian dần trôi, vết thương lòng khép lại. Hai bên gia đình xem nhau như người thân. Lễ tết quây quần, tiếng cười vang lên bên mâm cơm. Bà Lan không còn lẻ loi, bà Hạnh cũng không mất đi người chồng. Ông Minh, từ chỗ day dứt, cuối cùng đã tìm lại được sự bình yên khi sống trọn tình, trọn nghĩa.

Câu chuyện khép lại không bằng sự tan vỡ, mà bằng tình người, sự tha thứ và sẻ chia. Biển Sầm Sơn, nơi từng là nơi bắt đầu cú sốc, giờ trở thành chứng nhân cho một cuộc đoàn tụ lạ kỳ – nơi quá khứ và hiện tại hòa quyện, để tất cả cùng hướng về tương lai.

Đi đâu cũng bị hỏi:
— Bao giờ lấy chồng?

Nghe riết thành quen, nhưng quen không có nghĩa là không mệt. Mẹ tôi thì khỏi phải nói, gọi điện than thở như cơm bữa, gửi link mai mối như gửi đồ ship nhanh.

Tôi mệt mỏi, gần như buông xuôi, cho đến khi anh xuất hiện.

Anh là thợ xây ở công trình đối diện công ty tôi. Da ngăm rám nắng, người vạm vỡ, hay cười – nhưng cười hơi quê. Lần đầu tôi chú ý đến anh là khi trời mưa, tôi loay hoay che túi xách dưới mái hiên, anh đưa tôi một chiếc áo mưa cũ, nói:

— Che tạm, không thôi ướt hết giấy tờ.

Sau đó vài lần chạm mặt, anh hay hỏi thăm tôi ăn gì chưa, có mệt không. Tôi từng nghĩ anh đang “tán”, nhưng rồi thấy anh chẳng bao giờ nói lời ong bướm, chỉ âm thầm quan tâm. Có lần tôi bệnh, phải xin nghỉ, anh lặng lẽ gửi cho tôi vài gói cháo và mảnh giấy:

“Không biết cháo có hợp khẩu vị không. Nhưng mong em chóng khoẻ.”

Tôi không biết tình cảm đến từ lúc nào. Chỉ biết, khi anh ngập ngừng hỏi:
— Em có nghĩ đến chuyện nghiêm túc… với một người như anh không?

Tôi đã gật đầu.

Chúng tôi làm đám cưới đơn giản. Mẹ tôi lắc đầu:
— Con lấy đại cho xong à? Con có chắc không?
Tôi chỉ cười:

— Con không chọn người hoàn hảo. Con chọn người khiến con thấy bình yên.

Đêm tân hôn.

Tôi tắm xong, mặc váy ngủ ngồi trên giường mà lòng lạ lắm – vừa hồi hộp, vừa ngại ngùng. Anh nằm bên, giữ khoảng cách, lịch sự như thể sợ làm tôi sợ. Tôi quay lưng lại, khẽ nói:

— Anh ngủ trước đi…

Tôi định tắt đèn thì vô tình đá trúng một vật cứng dưới gầm giường. Lồm cồm cúi xuống nhặt, là… một chiếc hộp nhung đỏ. Tôi mở ra — suýt ngã ngửa.

Bên trong là chiếc vòng cổ vàng nguyên khối đính đá ruby và một chiếc nhẫn kim cương lấp lánh!

Tôi sững người:
— Cái này… là sao?

Anh ngập ngừng, rồi gãi đầu cười nhẹ:
— Ờm… em biết rồi thì anh nói thật luôn. Thật ra anh là chủ thầu công trình. Có vài đội thi công dưới quyền. Nhưng anh hay tự tham gia để hiểu nghề, cũng là… để tìm người thật lòng.

Tôi tròn mắt, còn anh thì nhìn thẳng vào tôi, giọng nghiêm túc:
— Em là người duy nhất không hỏi anh có nhà, có xe hay có gì trong tay. Em chỉ hỏi: “Anh có thương em không?” — và điều đó với anh là đủ.

Tôi im lặng vài giây. Rồi cầm điện thoại, nhắn tin cho mẹ:

“Mẹ ơi, lần này con không lấy đại đâu… con lấy đúng người rồi!”

Sau tin nhắn đó, mẹ gọi cho tôi lúc gần nửa đêm.

Giọng bà run run:
— Con nói thật hả? Nó là chủ thầu thật à?

Tôi bật cười, nằm gối đầu lên tay anh, nhẹ nhàng đáp:
— Nhưng nếu anh không phải chủ thầu, mà vẫn là thợ xây thì sao hả mẹ?

Đầu dây bên kia im lặng một lúc. Rồi mẹ thở dài:
— Mẹ chỉ mong con được hạnh phúc. Nếu con thấy ấm áp khi ở cạnh người ta… thì mẹ yên tâm.

Sau đám cưới, cuộc sống không phải lúc nào cũng êm ả. Nhưng có một điều chưa bao giờ thay đổi: anh vẫn là người đàn ông lặng lẽ, chân thành, luôn đặt tôi lên trên hết.

Có lần tôi ốm nặng, không thể dậy đi làm. Anh hủy cả buổi họp với nhà thầu lớn, chỉ để ngồi cạnh tôi cả ngày, tay đắp khăn, miệng lí nhí:

— Anh mà không ở đây, lỡ em sốt mê man, ai dỗ?

Tôi nhìn người đàn ông tưởng “quê mùa” năm nào, giờ đang ký hợp đồng cả trăm triệu, mà vẫn tranh nấu cháo cho vợ — lòng chỉ biết thầm cảm ơn sự “ế bền vững” ngày xưa. Nhờ vậy, tôi không chọn sai.

Một lần về quê, tôi nghe hàng xóm cũ xì xào:
— Con bé ấy khôn đấy, biết chọn người giàu mà giấu mặt.

Tôi không buồn thanh minh. Bởi nếu hỏi lại từ đầu, tôi vẫn sẽ chọn anh – dù có biết trước hay không.

Vì tôi tin:

Thành công có thể đến sau, tiền bạc có thể cùng nhau tạo dựng. Nhưng trái tim biết thương mình thật lòng — là điều không dễ tìm.

Và trong cái “lấy đại” của bao người, may mắn thay… tôi đã lấy đúng.

Sảnh lớn của Trung tâm thương mại R – biểu tượng xa hoa bậc nhất thành phố – rực rỡ ánh đèn. Hùng bước xuống từ chiếc Mercedes bóng lộn, tay ô/m e/o Tuyết, cô b/ồ nh/í n/ó/ng b/ỏ/ng kém anh cả giáp. Hôm nay Hùng đến đây không phải để mua sắm, mà để tham dự buổi tiệc ra mắt đối tác chiến lược của tập đoàn mà anh đang khao khát được ký hợp đồng.

Đi ngang qua khu trưng bày thời trang cao cấp, Hùng bỗng khựng lại. Trước tủ kính trưng bày bộ sưu tập mới nhất, có một người phụ nữ đang đứng. Cô ta mặc bộ đồ màu xám tro giản dị, trông chẳng khác nào đồng phục của nhân viên tạp vụ, tay đang cầm chiếc khăn lau chăm chú nhìn vào bên trong.

Hùng nheo mắt. Dáng người ấy, cái cách búi tóc vội vàng ấy… Quen quá. — “Lan?” Người phụ nữ quay lại. Khuôn mặt mộc không trang điểm, có vài nếp nhăn nơi khóe mắt, nhưng ánh nhìn vẫn tĩnh lặng như mặt hồ. Đúng là Lan – vợ cũ của Hùng.

Bảy năm trước, Hùng đã tàn nhẫn ly hôn Lan khi sự nghiệp của anh bắt đầu phất lên. Lý do anh đưa ra là Lan “qu/ê m/ùa, chậm chạp, không xứng làm vợ giám đốc”. Anh để lại cho cô căn nhà cấp 4 dột nát, mặc kệ cô xoay xở với cuộc sống. Gặp lại sau 7 năm, thấy vợ cũ trong bộ dạng này, Hùng nhếch mép cười khẩy. Trong đầu anh hiện lên kịch bản: Chắc cô ta thất nghiệp, phải xin vào đây làm lao công quét dọn.

Hùng tiến lại gần, cố tình giậm giày thật mạnh. Lan nhìn thấy Hùng, ánh mắt thoáng chút ngạc nhiên nhưng nhanh chóng trở lại vẻ bình thản. Cô đang nhìn chăm chú vào ma-nơ-canh mặc chiếc váy dạ hội màu đỏ đính đá Ruby lộng lẫy – thiết kế độc bản có tên “Phượng Hoàng Lửa”.

— “Sao? Thấy đẹp không?” – Hùng cất giọng mỉa mai, tay chỉ vào chiếc váy. Lan gật đầu nhẹ: — “Rất đẹp. Tinh tế và quyền lực”. Hùng bật cười lớn, tiếng cười khiến vài người xung quanh phải ngoái nhìn. Anh rút trong ví ra vài tờ tiền lẻ, vứ//t toẹt xuống nắp thùng rác bên cạnh Lan: — “Đẹp thì cũng chỉ để ngắm thôi. Cỡ người như cô, làm lao công cả đời, nhịn ăn nhịn mặc mười kiếp cũng không mua nổi cái khuy áo của nó đâu.”…

Lan cúi xuống nhặt mấy tờ tiền lẻ, không phải vì cần, mà vì không muốn chúng nằm bẩn trên sàn đá cẩm thạch sáng bóng. Cô đặt lại ngay ngắn lên miệng thùng rác, giọng đều đều:

— “Anh nên giữ lại. Tiền này… anh sẽ cần.”

Hùng sững người trong một nhịp thở. Câu nói ấy không mang theo oán giận, cũng chẳng van xin. Nó bình thản đến mức khiến anh khó chịu.

— “Cô vẫn cái kiểu giả thanh cao đó à?” — Hùng gằn giọng, quay sang Tuyết — “Em thấy chưa? Người ta nghèo nhưng sĩ diện thì vẫn đầy mình.”

Tuyết bật cười khanh khách, khoác tay Hùng chặt hơn, cố tình liếc Lan từ đầu đến chân bằng ánh mắt khinh miệt.

Đúng lúc ấy, một nhóm người mặc vest đen đồng loạt bước vào sảnh. Dẫn đầu là người đàn ông trung niên tóc hoa râm, khí chất trầm ổn, theo sau là đội ngũ truyền thông và quản lý trung tâm thương mại.

Quản lý TTTM cúi người thật thấp:

— “Thưa bà Lan, mọi thứ đã chuẩn bị xong. Buổi công bố sẽ bắt đầu trong 3 phút nữa.”

Cả sảnh… đột ngột im phăng phắc.

Hùng chết lặng.

— “Bà… Lan?” — giọng anh ta nghẹn lại như có thứ gì đó bóp chặt cổ họng.

Lan khẽ gật đầu, đặt chiếc khăn lau lên xe đẩy. Cô tháo găng tay, động tác chậm rãi, dứt khoát. Một nữ trợ lý lập tức bước tới, khoác lên người Lan chiếc áo vest trắng thanh lịch.

Chỉ trong vài giây, người “lao công” biến mất.

Trước mặt Hùng là một người phụ nữ hoàn toàn khác: mái tóc được thả nhẹ, sống lưng thẳng, ánh mắt sâu và lạnh.

Người đàn ông tóc hoa râm tiến lên một bước, giới thiệu lớn giữa sảnh:

— “Xin trân trọng giới thiệu: Bà Lan – Chủ sở hữu thương hiệu ‘Phượng Hoàng Lửa’, đồng thời là nhà đầu tư chính của bộ sưu tập dạ hội độc bản ra mắt tối nay.”

Hùng lảo đảo lùi lại một bước.

Chiếc váy đỏ ruby sau lưng Lan — chiếc váy mà anh vừa sỉ nhục — chính là thiết kế mang tên cô.

Lan quay sang nhìn Hùng. Lần này, cô mỉm cười.

Nhưng đó không phải nụ cười yếu đuối của người phụ nữ năm xưa.

— “Bảy năm trước, anh nói tôi không xứng đứng cạnh anh.”
— “Bảy năm sau, anh nói tôi không bao giờ được chạm vào chiếc váy này.”

Lan giơ tay, nhân viên lập tức mở tủ kính. Cô tự tay chạm vào lớp vải đỏ rực, ánh đèn chiếu lên khiến cả sảnh như bốc cháy.

— “Tiếc quá…” — Lan nói khẽ — “Người không có cơ hội chạm vào nó… là anh.”

Ngay lúc đó, điện thoại Hùng rung liên hồi.

Tin nhắn từ thư ký:

“Anh Hùng, đối tác chiến lược vừa rút toàn bộ vốn. Họ chuyển sang ký hợp đồng độc quyền với… bà Lan.”

Chưa kịp hoàn hồn, Tuyết hất mạnh tay anh ra:

— “Anh nói anh sắp làm phó tổng cơ mà? Hóa ra chỉ là cái vỏ rỗng?”

Cô ta quay lưng bỏ đi, giày cao gót gõ vang từng nhịp như đóng đinh vào sự kiêu ngạo vừa sụp đổ của Hùng.

Lan bước ngang qua anh.

Không nhìn lại.

Chỉ để lại một câu, nhẹ như gió:

— “Cảm ơn anh… vì năm xưa đã buông tay.”

Hùng đứng chết trân giữa sảnh, giữa ánh đèn xa hoa, giữa tiếng máy ảnh, giữa một thực tại mà anh không bao giờ ngờ tới.

Thủ thuật này được chia sẻ trên mạng xã hội và được nhiều người quan tâm. Theo người đăng tải thì đây là cách sử dụng điều hòa nguyên đêm mà chỉ tốn 3 nghìn đồng.

Tôi chưa kịp phản ứng thì có bàn tay sờ lên tấm lưng trần của tôi. Tôi cứng người phát hiện bàn tay đó rất mềm mại, cùng mùi hương dìu dịu thơm mát.

Dù vào làm việc chỉ mới khoảng hơn một năm nhưng tôi được sếp tin cậy. Sếp tôi khá yêu thương vợ, vì biết vợ hay ghen nên anh thường tuyển nhân viên thân cận là nam, để vợ không khó chịu. Sếp cũng nhận xét rất vừa lòng với khả năng làm việc của tôi, không tiếc lời khen ngợi, cỗ vũ tôi cố gắng nhiều hơn.

Tôi thấy mình khá may mắn khi được cấp trên tin tưởng, đồng nghĩa với việc tôi có được mức lương như mong muốn. Đến một hôm, tôi đi tiếp khách cùng sếp, tiệc tan rồi thì sếp say không còn biết gì nữa. Tôi đưa anh về nhà, tìm chìa khóa trong túi quần để mở cửa. Vợ của sếp nghe tiếng thì đi ra cùng tôi đỡ sếp vào.

Đây là lần đầu tiên tôi gặp vợ của sếp, tôi khá bất ngờ vì cô ấy khá trẻ. Sếp của tôi U50 mà vợ thì chưa đến 30. Tôi nghe nói đây là người vợ thứ ba của sếp, anh còn có hai con riêng ở với vợ cũ.

Sếp nôn ra người tôi nên sau khi cùng vợ sếp đỡ sếp vào phòng ngủ, tôi đi ra phòng tắm để rửa sơ qua người. Vì từng trải qua tình trạng này khi đi công tác với sếp nên mỗi lần đi tiếp khách tôi đều mang theo một bộ đồ để dự phòng.

Ảnh minh họa: Internet

Tôi cố gắng tắm rửa nhanh chóng, thay đồ sạch sẽ để về nhà. Tôi vừa lấy khăn lau người thì bất ngờ cửa phòng tắm mở cửa, trước đó tôi không đề phòng nên không khóa. Tôi chưa kịp phản ứng thì có bàn tay sờ lên tấm lưng trần của tôi. Tôi cứng người phát hiện bàn tay đó rất mềm mại, cùng mùi hương dìu dịu thơm mát. Tôi nghe tiếng người đó nói:

“Sếp anh say rồi, anh ở đây một lúc với em nhé”.

Tôi tỉnh táo lại, quay lại định trừng mặt với người phụ nữ này. Nhưng khi thấy khuôn mặt xinh đẹp, tỏ ra vẻ nũng nịu trước mặt, tôi đờ đẫn chẳng làm được gì. Tôi vẫn chỉ là người đàn ông bình thường, bị rung động bởi một người phụ nữ đẹp. Huống hồ, đã bao năm rồi tôi vẫn độc thân. Tôi lại nghe cô ấy nói:

“Em thấy anh đưa anh ấy về, em biết anh nhưng anh chẳng biết em. Em cô đơn lắm, anh có thể ở bên em không? Chúng ta sẽ giấu thật kỹ, chồng em sẽ không biết. Anh biết đó, em còn trẻ thế này, anh ấy lại già rồi, em không được thỏa mãn…”

Tôi nghe từng lời ngọt như mía lùi nhuộm mùi dụ dỗ của vợ sếp mà trong lòng như có lửa đốt. Đến khi thấy bàn tay của cô ấy di chuyển trên cơ thể mình, tôi hoảng hồn hất tay ra, tôi ôm đồ ra phòng khách, nhanh chóng mặc vào rồi bỏ về nhà.

Sau tối hôm đó, quanh quẩn trong lòng tôi là những lời nói của vợ sếp. Quả thật cô ấy rất hấp dẫn. Cô ấy còn nói nếu tôi chấp nhận lén lút qua lại thì có thể giúp tôi thăng tiến, tiền lương được tăng. Tôi có nên cắn răng làm liều không?