Tác giả: admin

Năm năm trước, tôi rời nơi này trong một buổi chiều mưa, tay xách một chiếc vali nhỏ, trong lòng chỉ có một suy nghĩ duy nhất: **phải rời đi càng xa càng tốt**.

Còn hôm nay, tôi đứng trước con hẻm quen thuộc ấy, tay cầm chìa khóa xe, nhìn tấm bảng tên đường đã phai màu theo thời gian.

Năm năm.

Một khoảng thời gian không dài, nhưng cũng đủ để biến một con người thành… một phiên bản hoàn toàn khác.

Và tôi quay lại đây chỉ vì một lý do duy nhất.

**Trả đũa.**

—

Tôi tên **Hải**, ba mươi lăm tuổi.

Năm năm trước, tôi là một người đàn ông thất bại.

Công việc không ổn định, thu nhập bấp bênh, còn hôn nhân thì… tan vỡ theo cách tệ nhất.

Vợ tôi – **Lan** – là người phụ nữ mà tôi từng yêu đến mức nghĩ rằng mình có thể hy sinh tất cả.

Chúng tôi quen nhau khi còn là sinh viên.

Tôi học công nghệ thông tin, còn cô ấy học marketing. Hai đứa quen nhau trong một buổi sinh hoạt câu lạc bộ ở trường.

Lan là kiểu con gái khiến người khác phải chú ý ngay từ lần gặp đầu tiên.

Không phải vì quá xinh, mà vì… **rất có sức hút**.

Cô ấy nói chuyện tự tin, hay cười, và luôn khiến người đối diện cảm thấy mình quan trọng.

Tôi phải theo đuổi cô ấy gần một năm mới được gật đầu.

Bốn năm đại học, chúng tôi gần như không rời nhau.

Ra trường, chúng tôi cưới.

Lúc đó tôi nghĩ cuộc đời mình đã chạm tới hạnh phúc.

Tôi không biết rằng… **bikịch chỉ vừa mới bắt đầu**.

—

Những năm đầu hôn nhân khá yên bình.

Chúng tôi thuê một căn nhà nhỏ ở ngoại ô thành phố.

Lan làm cho một công ty quảng cáo, còn tôi làm lập trình viên cho một công ty phần mềm.

Thu nhập của cô ấy lúc nào cũng cao hơn tôi.

Nhưng Lan chưa bao giờ phàn nàn.

Cô ấy thường nói:

“Anh giỏi mà, chỉ là chưa gặp thời thôi.”

Tôi tin lời đó.

Vì vậy tôi làm việc điêncuồng.

Tôi nhận thêm dự án ngoài giờ, thức đêm viết code, hy vọng một ngày nào đó có thể mở công ty riêng.

Lan vẫn luôn ở bên cạnh.

Ít nhất là… tôi nghĩ vậy.

—

Khoảng năm thứ ba sau cưới, Lan bắt đầu thay đổi.

Cô ấy thường xuyên về nhà muộn.

Có hôm gần nửa đêm mới về.

Tôi hỏi thì Lan nói do công ty nhiều dự án.

Tôi tin.

Thật ra… tôi **muốn tin**.

Cho đến một buổi tối.

Hôm đó tôi tan làm sớm. Trên đường về, tôi ghé siêu thị mua ít đồ ăn để nấu bữa tối bất ngờ cho vợ.

Khi về tới nhà, tôi thấy Lan đã ở đó.

Nhưng cô ấy không ở một mình.

Trong phòng khách có một người đàn ông.

Anh ta mặc vest, trông khá lịch lãm.

Lan đứng rất gần anh ta.

Khi thấy tôi bước vào, cả hai đều sữ;ng lại.

Khoảnh khắc đó… tôi hiểu mọi thứ.

—

Lan là người lên tiếng trước.

“Hải… anh về sớm vậy.”

Tôi nhìn người đàn ông kia.

“Anh là ai?”

Anh ta không trả lời.

Lan hít sâu một hơi.

“Anh ấy là… sếp của em.”

Tôi bật cười.

“Sếp mà vào nhà nhân viên lúc tối muộn?”

Lan im lặng vài giây.

Rồi cô ấy nói một câu mà đến giờ tôi vẫn nhớ như in:

“Em nghĩ… mình nên nói chuyện thẳng thắn.”

—

Cuộc nói chuyện hôm đó kéo dài gần hai tiếng.

Lan không phủ nhận.

Cô ấy thừa nhận rằng đã quen người đàn ông kia gần một năm.

Tên anh ta là **Minh**, giám đốc công ty nơi Lan làm việc.

Cô ấy nói rằng ban đầu chỉ là công việc.

Nhưng sau đó… mọi thứ vượt khỏi kiểm soát.

Tôi hỏi:

“Em muốn gì?”

Lan nhìn tôi rất lâu.

Rồi nói:

“Em muốn lyhôn.”

Lyhôn diễn ra nhanh hơn tôi tưởng.

Lan không đòi hỏi gì.

Căn nhà thuê vẫn là của tôi.

Đồ đạc chúng tôi chia đôi.

Ngày k ý giấy lyhôn, trời mưa rất to.

Lan mặc áo khoác màu xám, đứng trước tòaán.

Cô ấy nói với tôi câu cuối cùng:

“Hải, anh là người tốt… nhưng em không muốn sống cuộc đời bình thường như vậy.”

Rồi cô ấy quay đi.

Tôi đứng đó rất lâu.

Mưa ướt hết áo.

Nhưng tôi không cảm thấy lạnh.

Chỉ thấy… **trống rỗng**.

—

Sau ly hôn, tôi rời thành phố.

Tôi chuyển vào Sài Gòn, bắt đầu lại từ đầu.

Những năm đầu cực kỳ khó khăn.

Có lúc tôi ngủ trong văn phòng vì không đủ tiền thuê nhà.

Nhưng có một thứ luôn cháy trong tôi.

**Sự cay đắng.**

Tôi muốn chứng minh rằng Lan đã sai.

Tôi muốn một ngày nào đó quay lại trước mặt cô ấy… với tất cả những gì cô ấy từng nghĩ tôi không thể có.

Vì vậy tôi làm việc như điên.

Ba năm sau, tôi cùng một người bạn mở công ty phần mềm.

Hai năm tiếp theo, công ty phát triển nhanh ngoài dự đoán.

Chúng tôi có khách hàng nước ngoài.

Doanh thu tăng vọt.

Và khi tôi nhìn vào tài khoản ngân hàng của mình một buổi tối… tôi biết rằng đã đến lúc.

**Tôi sẽ quay lại.**

—

Hôm nay là ngày đó.

Tôi lái chiếc xe mới mua, dừng trước con hẻm cũ.

Mọi thứ gần như không thay đổi.

Quán cà phê đầu hẻm vẫn ở đó.

Tiệm tạp hóa vẫn mở.

Chỉ có tôi… không còn là người đàn ông của năm năm trước nữa.

Tôi hỏi thăm vài người quen cũ.

Và nhanh chóng biết được Lan vẫn sống ở khu này.

Nhưng điều khiến tôi bất ngờ là… cô ấy không sống cùng Minh.

Tôi hỏi một bà bán nước.

“Chị Lan ở đây một mình à?”

Bà nhìn tôi.

“Cậu là ai?”

“Tôi… bạn cũ.”

Bà thở dài.

“Nó khổ lắm.”

—

Tôi hơi ngạc nhiên.

“Khổ?”

Bà gật đầu.

“Ông giám đốc kia bỏ nó lâu rồi.”

“Nghe nói phá sản gì đó.”

“Sau đó bỏ đi nước ngoài.”

Tôi im lặng.

Trong đầu tôi bỗng xuất hiện một cảm giác… rất lạ.

Không phải vui.

Cũng không phải thương.

Chỉ là… trống rỗng.

—

Tôi đứng trước căn nhà nhỏ của Lan.

Cửa mở.

Lan đang tưới cây trước sân.

Cô ấy gầy hơn trước.

Mái tóc cắt ngắn.

Khi thấy tôi, Lan sữ;ng lại.

“Hải…?”

Tôi gật đầu.

“Lâu rồi.”

—

Chúng tôi ngồi trong phòng khách.

Không khí hơi gượng gạo.

Lan rót nước cho tôi.

“Anh… về khi nào?”

“Hôm nay.”

Cô ấy gật đầu.

Một lúc sau Lan hỏi:

“Anh sống tốt chứ?”

Tôi cười nhẹ.

“Cũng tạm.”

Tôi kể sơ qua về công ty, về công việc.

Lan im lặng nghe.

Ánh mắt cô ấy không có vẻ gh;en tị.

Chỉ… bình thản.

—

Cuối cùng tôi hỏi:

“Còn em?”

Lan nhìn xuống bàn.

“Mọi thứ… cũng ổn.”

Tôi biết đó là câu trả lời xã giao.

Vì căn nhà này… quá đơn giản.

Không giống cuộc sống mà cô ấy từng mơ.

Tôi chờ đợi một cảm giác chiến thắng.

Nhưng nó… **không đến**.

—

Khi tôi đứng dậy ra về, Lan tiễn tôi ra cửa.

Trước khi lên xe, tôi hỏi một câu mà suốt năm năm qua tôi luôn muốn hỏi.

“Lan… em có hốihận không?”

Cô ấy suy nghĩ vài giây.

Rồi lắc đầu.

“Không.”

Tôi hơi ngạc nhiên.

Lan nhìn tôi.

“Em sai khi phản bội anh.”

“Nhưng nếu quay lại… em vẫn sẽ lyhôn.”

Tôi im lặng.

Cô ấy nói tiếp:

“Vì lúc đó em không còn yêu anh nữa.”

—

Tôi lái xe rời khỏi con hẻm.

Trong gương chiếu hậu, căn nhà nhỏ của Lan dần biến mất.

Năm năm.

Tôi đã tưởng tượng khoảnh khắc này hàng nghìn lần.

Tôi nghĩ mình sẽ cảm thấy hả hê.

Sẽ thấy cô ấy hốihận.

Sẽ thấy mình chiến thắng.

Nhưng cuối cùng… tôi chỉ nhận ra một điều.

**Không có ai thắng trong một cuộc hô;n nhân ta;n v;ỡ.**

Và cái gọi là “trả đũa” mà tôi mang theo suốt năm năm qua…

hóa ra chỉ là một **bóng ma của quá khứ** mà chính tôi không chịu buông bỏ.

**Chồng đi làm cả đêm không về. Tôi thương tình cho ông lão ăn xin ngủ nhờ. Sáng hôm sau, ông gọi tôi dậy và nói: “Đừng ở lại nhà này nữa, đêm nay sẽ có chuyện.”**

Tôi tên Diệu Hằng, 43 tuổi, sống cùng chồng là anh Quang trong căn nhà hai tầng ở ngoại ô. Cuộc sống nhìn bên ngoài khá yên ổn, không giàu có nhưng cũng không thiếu thốn. Tôi bán đồ ăn sáng trước cổng nhà, còn chồng làm ở xưởng gỗ. Công việc anh thất thường, hôm có việc thì đi sớm về khuya, hôm không thì nằm nhà cả ngày.

Dạo gần đây, tôi bắt đầu thấy có gì đó không ổn. Anh hay nói đi làm ca đêm nhưng không cho tôi biết cụ thể là làm ở đâu. Có lần tôi hỏi kỹ, anh gắt lên: “Em cứ lo chuyện của em đi, hỏi nhiều làm gì.”

Người ta nói phụ nữ đến tuổi này trực giác rất nhạy. Tôi không dám kết luận điều gì, nhưng trong lòng cứ lấn cấn như có chuyện gì đó đang âm thầm diễn ra sau lưng mình.

Đêm hôm đó là một đêm mưa phùn, mưa không lớn nhưng rả rích, kiểu mưa khiến người ta thấy cô đơn hơn. Tôi dọn hàng xong, ăn qua loa bát cơm rồi ngồi xem ti vi một mình. Anh Quang nhắn tin bảo tối nay làm xuyên đêm không về. Tôi thở dài, không phải vì giận mà vì đã quen. Lâu dần tôi cũng không hỏi nhiều nữa.

Hai vợ chồng sống với nhau hơn mười năm, nhưng có những lúc tôi thấy khoảng cách giữa chúng tôi xa hơn cả người dưng.

Khoảng gần 10 giờ đêm, tôi đang định tắt ti vi đi ngủ thì nghe tiếng gõ cổng. Ban đầu tôi tưởng mình nghe nhầm, nhưng tiếng gõ lại vang lên, lần này rõ hơn. Tôi bước ra hiên, mở hé cửa nhìn ra. Dưới ánh đèn vàng yếu ớt trước cổng, một ông lão đứng co ro, quần áo ướt mưa, tay cầm túi vải cũ.

Ông nhìn thấy tôi, giọng khàn khàn: “Cô ơi, cho tôi xin ngủ nhờ một đêm, tôi không có chỗ nào đi.”

Tôi đứng sững lại. Trong đầu lúc đó cũng có chút sợ. Thời buổi này không phải cứ thấy người già là tốt. Nhưng nhìn kỹ, ánh mắt ông không có vẻ gian xảo, chỉ toàn sự mệt mỏi và bất lực.

Tôi hỏi: “Ông từ đâu tới vậy?”

Ông lão cười nhẹ, cái cười rất buồn: “Đi nhiều quá rồi, giờ cũng không nhớ rõ nữa. Chỉ biết tối nay nếu không có chỗ trú, chắc tôi không chịu nổi.”

Câu nói đó khiến tôi trùng lòng. Tôi nghĩ đến bố mình ngày xưa cũng từng có lúc phải đi xa, có khi cũng đứng trước cửa nhà người khác mà xin giúp đỡ. Nghĩ vậy, tôi mở cổng.

“Thôi ông vào hiên ngủ tạm đi. Tôi có cái chiếu cũ, tôi lấy cho.”

Ông lão gật đầu liên tục, miệng cảm ơn không ngớt. Tôi vào trong lấy chiếu, thêm cái chăn mỏng đưa cho ông. Ông nhận lấy, tay run. Trước khi quay vào, tôi còn dặn: “Ông cứ ngủ ở đây, đừng đi lung tung là được. Sáng mai tôi nấu cho ông bát cháo rồi đi tiếp.”

Ông nhìn tôi, ánh mắt có gì đó rất lạ, như muốn nói gì nhưng lại thôi. Cuối cùng ông chỉ nói: “Cô tốt bụng, sau này nhất định sẽ được báo đáp.”

Tôi cười nhẹ, nghĩ bụng người ta nói vậy cho có thôi. Rồi tôi đóng cửa đi vào trong.

Đêm đó tôi ngủ không sâu, không biết vì tiếng mưa hay vì có người lạ trong nhà. Có lúc tôi giật mình tỉnh dậy, tưởng như nghe thấy tiếng bước chân ngoài sân. Nhưng khi mở mắt ra thì lại chỉ thấy im lặng.

Khoảng 3 giờ sáng, tôi dậy đi vệ sinh, tiện thể nhìn ra hiên. Ông lão vẫn nằm đó, co ro trong cái chăn mỏng, thở đều đều. Tôi yên tâm hơn, quay vào ngủ tiếp.

Sáng hôm sau, tôi dậy sớm như thường lệ để chuẩn bị bán hàng. Vừa bước ra sân, tôi thấy ông lão đã ngồi dậy từ lúc nào, đang nhìn chăm chăm vào cánh cửa nhà tôi. Cái cách ông nhìn khiến tôi thấy hơi khó hiểu, không phải kiểu tò mò mà giống như đang suy nghĩ rất sâu về một điều gì đó.

Tôi lên tiếng: “Ông dậy sớm vậy, để tôi nấu cho ông bát cháo.”

Ông quay lại nhìn tôi, ánh mắt lần này khác hẳn, không còn mệt mỏi nữa mà là sự nghiêm túc, thậm chí có chút lo lắng. Ông đứng dậy, bước lại gần tôi, giọng hạ thấp:

“Cô ở đây lâu chưa?”

Tôi hơi ngạc nhiên: “Nhà tôi ở đây hơn 10 năm rồi.”

Ông gật đầu rồi hỏi tiếp: “Căn nhà này trước đây có sửa sang gì không? Có đào bới gì không?”

Câu hỏi của ông khiến tôi khựng lại. Tôi nhớ lại, cách đây khoảng hai năm, chồng tôi có thuê người về sửa lại nền nhà, nói là chống ẩm. Lúc đó tôi không để ý nhiều. Tôi lắc đầu: “Tôi không rõ lắm, chồng tôi lo mấy việc đó.”

Ông lão nghe xong, sắc mặt càng trầm xuống. Ông nhìn thẳng vào tôi rồi bất ngờ nắm lấy tay tôi. Tay ông lạnh ngắt.

“Nghe tôi nói này, cô đừng ở lại đây nữa, ít nhất là tối nay. Đừng ở lại.”

Tôi giật mình, rút tay lại: “Ông nói gì vậy? Có chuyện gì à?”

Ông lão thở dài, mắt nhìn về phía cửa nhà, giọng thấp nhưng rõ từng chữ:

“Đêm nay sẽ có ……………………………….

.người tới. Không phải chuyện bình thường đâu.”

Tôi bắt đầu thấy khó chịu. Dù thương ông nhưng nói kiểu đó khiến tôi thấy như bị dọa.

“Ông nói vậy là sao? Ông biết gì mà nói vậy?”

Ông im lặng vài giây rồi nói một câu khiến tôi lạnh cả người:

“Tối qua tôi không ngủ. Tôi nghe thấy trong nhà cô có người đi lại.”

Tôi cười gượng: “Chắc ông nghe nhầm thôi. Tôi ở một mình, chồng tôi đi làm đêm.”

Ông lắc đầu, giọng trắc nịch: “Không nhầm đâu. Có tiếng bước chân rất rõ, nhưng lạ là tiếng đó không giống người sống trong nhà này.”

Tôi bắt đầu thấy hơi bực, dù thương ông nhưng nói kiểu đó khiến tôi thấy như bị dọa.

“Ông đừng nói mấy chuyện linh tinh nữa. Nhà tôi bình thường, không có gì cả.”

Ông lão không tranh cãi, chỉ nhìn tôi một lúc lâu rồi nói chậm rãi:

“Cô tin hay không thì tùy, nhưng tôi đã từng thấy những chuyện như vậy rồi và tôi không muốn cô gặp nguy hiểm.”

Nói xong, ông quay lại chỗ chiếu thu dọn đồ đạc. Tôi đứng đó, trong lòng vừa khó chịu vừa có chút bất an không rõ lý do.

Ông chuẩn bị đi thì quay lại lấy từ trong túi vải ra một vật gì đó nhỏ nhỏ đưa cho tôi.

“Cái này cô giữ đi. Nếu tối nay có chuyện gì nhớ đừng mở cửa vội.”

Tôi nhìn xuống tay mình. Đó là một chiếc chìa khóa cũ màu đồng đã xỉn, có khắc một ký hiệu lạ mà tôi chưa từng thấy.

Tôi ngẩng lên định hỏi thêm thì ông đã bước ra cổng đi rất nhanh, nhanh đến mức không giống một người già.

Tôi đứng đó rất lâu, tay vẫn cầm chiếc chìa khóa, trong đầu lặp lại câu nói của ông: “Đêm nay sẽ có chuyện.”

Lúc đó tôi vẫn nghĩ ông chỉ là một người già có chút không bình thường, nhưng tôi không ngờ rằng chỉ vài tiếng sau, một chi tiết nhỏ trong nhà đã khiến tôi bắt đầu nghi ngờ tất cả.

Tôi đứng lặng ở sân một lúc lâu, tay vẫn nắm chặt chiếc chìa khóa cũ mà ông lão vừa đưa. Không hiểu sao cái cảm giác bất an cứ lẩn quẩn trong lòng. Dù lý trí vẫn cố gắng gạt đi, tôi tự trấn an mình: chắc ông ấy nói linh tinh thôi. Người già lang thang, sống nhiều chuyện hay nghĩ nhiều.

Nhưng càng cố gạt đi, tôi lại càng thấy cái cách ông nhìn vào căn nhà mình lúc sáng, không giống như một người nói bừa.

Tôi quay vào trong, bắt đầu chuẩn bị đồ bán như mọi ngày. Nhưng hôm đó mọi thứ cứ như chậm hơn bình thường. Tôi làm gì cũng thấy vướng vướng, đầu óc không tập trung.

Khi đang rửa nồi cháo, tôi bỗng khựng lại. Một mùi gì đó, rất nhẹ nhưng là không phải mùi thức ăn, cũng không phải mùi ẩm mốc quen thuộc trong nhà cũ. Nó giống như mùi gỗ bị ẩm lâu ngày pha với một chút mùi kim loại.

Tôi đứng im vài giây rồi quay đầu nhìn quanh bếp, không thấy gì bất thường. Nhưng cái mùi đó đúng là có thật. Chắc do mưa hôm qua, tôi tự nhủ, nhưng trong lòng vẫn thấy không yên.

Bán hàng buổi sáng hôm đó cũng chẳng khá hơn. Tôi cứ ngồi thẫn thờ, khách hỏi thì trả lời nhưng đầu óc lại nghĩ lung tung. Mấy cô chú quen còn trêu: “Hôm nay Hằng bán mà như mất hồn vậy, chồng đi làm đêm nên nhớ à?” Tôi cười cho qua, không giải thích.

Nhưng đúng là tôi đang mất tập trung thật.

Khoảng gần trưa dọn dẹp xong, tôi đóng cửa nghỉ. Bình thường giờ này tôi sẽ ngủ một chút, nhưng hôm nay thì không tài nào chợp mắt được. Tôi nằm trên giường, mắt nhìn lên trần nhà, trong đầu cứ hiện lên câu nói của ông lão: “Đêm nay sẽ có người tới.”

Người tới? Ai tới? Tới làm gì?

Tôi lật người quay sang phía cửa sổ. Nắng chưa chiếu vào, mọi thứ đều bình thường đến mức khiến tôi thấy mình hơi buồn cười. Tự nhiên lại đi tin lời một ông lão ăn xin.

Nhưng rồi ánh mắt tôi vô tình dừng lại ở góc tường gần cửa, ở đó có một vết nứt nhỏ mà trước đây tôi chưa từng để ý.

Tôi ngồi bật dậy, bước lại gần. Đúng là có một đường nứt rất mảnh, chạy dọc theo chân tường. Nếu không để ý kỹ gần như không thấy. Tôi đưa tay chạm thử, bề mặt tường lạnh, nhưng khi gõ nhẹ vào âm thanh phát ra không giống như tường đặc, nó hơi rỗng.

Tim tôi đập nhanh hơn một chút. Lạ thật. Tôi nhớ lại lời ông lão hỏi: “Căn nhà này có đào bới gì không?” Cách đây hai năm, chồng tôi đúng là có sửa nền. Lúc đó anh nói là chống ẩm rồi thuê mấy người lạ đến làm trong vài ngày. Tôi cũng không để ý nhiều vì nghĩ chuyện đàn ông lo thì mình không cần xen vào.

Nhưng bây giờ nghĩ lại, tôi chợt nhận ra sau lần sửa đó có vài chỗ trong nhà trông hơi khác, nhưng vì không quá rõ ràng nên tôi cũng bỏ qua.

Tôi đứng lặng một lúc rồi quay đi. Thôi nghĩ nhiều làm gì, tôi tự nhủ. Nhưng trong lòng đã bắt đầu có một cái gì đó lệch khỏi sự bình thường.

Buổi chiều hôm đó, anh Quang về nhà sớm hơn thường lệ. Điều này đã khiến tôi bất ngờ. Anh bước vào, người hơi ướt mồ hôi, gương mặt có vẻ mệt. Tôi đang ngồi nhặt rau thì nhìn lên.

“Ủa, hôm nay anh về sớm vậy?”

Anh không trả lời ngay mà đi thẳng vào nhà rửa mặt. Một lúc sau mới nói: “Hôm nay nghỉ sớm, mai còn việc.”

Giọng anh vẫn như mọi khi, nhưng không hiểu sao tôi thấy có chút gấp gáp. Tôi nhìn anh rồi chợt nhớ đến chuyện buổi sáng. Tôi do dự một chút rồi hỏi:

“Anh này, cái nền nhà mình sửa cách đây hai năm là sửa gì vậy?”

Anh đang uống nước, nghe vậy thì dừng lại một chút, rất nhanh thôi, nhưng tôi vẫn kịp nhận ra.

“Sửa chống ẩm thôi.”

“Sao hỏi vậy?”

“Tự nhiên em thấy tường có chỗ nứt nên hỏi.”

Anh cười nhạt: “Nhà cũ rồi, nứt là chuyện bình thường. Em nghĩ nhiều quá.”

Câu trả lời của anh nghe rất hợp lý, nhưng cái cách anh né ánh mắt tôi lại khiến tôi không yên. Tôi định hỏi thêm nhưng rồi lại thôi. Tôi không muốn làm to chuyện khi chưa có gì rõ ràng.

Buổi tối, tôi nấu cơm như mọi ngày. Hai vợ chồng ăn với nhau, không khí hơi im lặng. Bình thường anh vẫn hay mở ti vi xem tin tức, nhưng hôm nay anh không bật. Anh ăn nhanh hơn mọi ngày rồi đứng dậy.

“Tối nay anh đi sớm.”

Tôi khựng lại: “Ủa, hôm nay anh nghỉ sớm mà.”

Anh hơi gắt: “Thì mai có việc nên phải đi chuẩn bị.”

Tôi im lặng. Cái kiểu trả lời này không phải lần đầu, nhưng hôm nay tôi thấy rõ ràng hơn sự bất thường trong từng câu nói của anh.

Anh thay đồ chuẩn bị đi. Trước khi ra cửa, anh quay lại nhìn tôi một chút rồi nói: “Đêm nay em ngủ sớm đi, đừng mở cửa cho ai.”

Câu nói đó khiến tôi giật mình: “Ý anh là sao?”

“Không sao, dạo này trộm nhiều.”

Anh nói xong thì đi luôn, không để tôi hỏi thêm.

Cánh cửa đóng lại, căn nhà lại trở nên im lặng. Nhưng lần này sự im lặng đó nặng nề hơn rất nhiều.

Tôi ngồi xuống ghế, tay vô thức chạm vào túi áo. Chiếc chìa khóa cũ của ông lão vẫn ở đó.

“Đừng mở cửa vội. Đêm nay sẽ có người tới.”

Hai câu nói đó từ hai người hoàn toàn khác nhau, lại giống nhau một cách khó hiểu.

Tôi đứng dậy đi một vòng quanh nhà. Mọi thứ vẫn như cũ, nhưng không hiểu sao tôi lại thấy căn nhà này không còn quen thuộc như trước.

Tôi dừng lại ở chỗ bức tường có vết nứt, đưa tay sờ lại lần nữa, vẫn cái cảm giác rỗng rỗng bên trong.

Một ý nghĩ thoáng qua khiến tôi lạnh người. Có khi nào bên trong không phải là tường đặc?

Tôi lắc đầu tự cười mình, nhưng rồi tôi lại nhớ đến mùi lạ buổi sáng.

Không chịu được nữa, tôi vào bếp lấy một con dao nhỏ, quay lại chỗ vết nứt. Tôi không định phá gì lớn, chỉ muốn cạy nhẹ xem bên trong có gì bất thường không.

Tay tôi run khi đưa lưỡi dao vào khe nứt, cạy nhẹ một chút, một mảnh vữa nhỏ bong ra. Tôi cúi xuống nhìn kỹ, bên trong không phải là bê tông đặc, có một khoảng trống.

Tim tôi đập mạnh đến mức tôi nghe rõ từng nhịp.

Tôi hít sâu rồi cạy thêm một chút nữa. Lần này một mảnh vữa lớn hơn rơi ra. Và ngay lúc đó tôi nhìn thấy một góc của một vật gì đó bên trong. Màu đen nhẵn, không giống bất cứ thứ gì thuộc về cấu trúc của căn nhà.

Tôi đưa tay vào chạm thử. Lạnh. Rất lạnh.

Tôi kéo nhẹ. Một chiếc hộp nhỏ bằng kim loại được giấu kín trong bức tường từ từ lộ ra trước mắt tôi.

Tôi ngồi sụp xuống sàn, trong đầu tôi lúc đó chỉ có một suy nghĩ duy nhất:

Anh Quang đang giấu cái gì trong căn nhà này?

Và ngay khi tôi còn chưa kịp mở chiếc hộp ra, ngoài cổng bỗng vang lên một tiếng gõ cộc cộc cộc. Chậm rãi, nặng nề.

Tôi đồng cứng người, bởi vì tiếng gõ đó giống hệt như tối qua.

Tôi vẫn nhớ như in cái đêm hôm đó — cái đêm mà cuộc đời tôi rẽ sang một hướng không ai ngờ tới, kể cả chính tôi.

Tôi tên là Hưng. Ba mươi lăm tuổi, có vợ, có nhà, có một công việc ổn định mà người ngoài nhìn vào sẽ bảo là “đủ đầy”. Vợ tôi, Lan, là bác sĩ sản khoa. Cô ấy giỏi, tận tụy, và… quá bận. Đó là điều tôi từng tự hào, rồi dần dần lại trở thành lý do để tôi biện minh cho những sai lầm của mình.

Chúng tôi cưới nhau được bảy năm, chưa có con. Không phải vì không muốn, mà vì công việc của Lan luôn chiếm hết thời gian. Hết ca trực này đến ca trực khác, hết bệnh nhân này đến ca phẫu thuật kia. Những bữa cơm  gia đình thưa dần. Những cuộc trò chuyện cũng nhạt đi. Có những ngày tôi về nhà, căn hộ tối om, chỉ có tiếng tủ lạnh kêu rè rè.

Tôi bắt đầu cảm thấy mình như một người thừa trong chính cuộc hôn nhân của mình.

Rồi tôi gặp Vy.

Vy là đồng nghiệp mới ở công ty. Trẻ, xinh, nói chuyện nhẹ nhàng, biết lắng nghe. Những điều tưởng như nhỏ nhặt ấy lại trở thành thứ mà tôi đã thiếu quá lâu. Ban đầu chỉ là những lần ăn trưa chung, rồi cà phê sau giờ làm. Vy hay hỏi: “Anh có mệt không?” — một câu hỏi đơn giản nhưng khiến tôi thấy mình được quan tâm.

Còn Lan? Cô ấy thường chỉ nhắn tin: “Hôm nay em trực, anh ăn trước đi.”

Tôi biết mình đang trượt dần, nhưng tôi không dừng lại. Tôi tự nhủ: “Chỉ là bạn thôi mà.” Nhưng con người ta, khi đã tự lừa dối bản thân một lần, thì những lần sau sẽ dễ dàng hơn.

Mọi chuyện đi quá giới hạn vào một buổi tối mưa.

Vy khóc, nói rằng cô ấy cô đơn, rằng cô ấy không có ai bên cạnh. Tôi ôm cô ấy, chỉ định an ủi. Nhưng rồi… mọi thứ vượt khỏi kiểm soát. Đêm đó, tôi phản bội vợ mình.

Sau hôm đó, tôi định dừng lại. Nhưng Vy nói cô ấy đã yêu tôi. Tôi lại mềm lòng. Và rồi mối quan hệ sai trái ấy kéo dài suốt nhiều tháng.

Cho đến một ngày, Vy nói với tôi một câu khiến tôi chết lặng:

“Em có thai rồi.”

Tai tôi ù đi. Tôi ngồi im, không nói được lời nào.

“Anh định thế nào?” — Vy nhìn tôi, mắt đỏ hoe.

Tôi hoảng loạn. Trong đầu tôi lúc đó không phải là niềm vui làm cha, mà là nỗi sợ. Sợ Lan biết. Sợ mọi thứ sụp đổ. Sợ mất đi cái vỏ bọc gia đình mà tôi vẫn cố giữ.

“Hay là… mình bỏ đi?” — tôi nói, giọng run run.

Vy nhìn tôi như không tin nổi.

“Anh nói gì vậy? Đây là con anh mà!”

Tôi im lặng. Và chính sự im lặng đó là câu trả lời tàn nhẫn nhất.

Nhưng Vy không bỏ. Cô ấy quyết giữ đứa bé.

Những tháng sau đó là chuỗi ngày căng thẳng. Tôi sống trong hai thế giới: một bên là người vợ hợp pháp, một bên là người tình đang mang thai con mình. Tôi nói dối liên tục. Dối Lan về những cuộc họp muộn, những chuyến công tác giả. Dối Vy về việc “sắp sắp xếp ổn thỏa”.

Cho đến ngày định mệnh ấy.

Đó là một buổi tối cuối tuần. Tôi đang ở nhà thì Vy gọi, giọng hoảng loạn:

“Em đau bụng quá… chắc là sắp sinh rồi… anh đưa em vào viện đi!”

Tôi vội vàng lao ra ngoài, tim đập như muốn vỡ lồng ngực. Tôi đưa Vy vào bệnh viện gần nhất — cũng là nơi Lan đang làm việc.

Lúc đó tôi không nghĩ được gì nữa. Chỉ biết phải đưa Vy vào cấp cứu nhanh nhất.

Y tá đẩy Vy vào phòng sinh. Tôi đứng ngoài hành lang, mồ hôi túa ra như tắm. Trong đầu tôi hỗn loạn. Tôi chỉ cầu mong mọi chuyện diễn ra nhanh chóng, rồi tôi sẽ tìm cách giải quyết sau.

Nhưng đời không đơn giản như vậy.

Khoảng hai mươi phút sau, cánh cửa phòng sinh bật mở.

Một bác sĩ bước ra.

Tôi ngẩng đầu lên… và cả người như bị sét đánh.

Đó là Lan.

Vợ tôi.

Cô ấy mặc áo blouse trắng, khẩu trang kéo xuống, ánh mắt nhìn tôi sững sờ. Trong khoảnh khắc đó, tôi biết… mọi thứ đã kết thúc.

“Anh… làm gì ở đây?” — giọng Lan khàn đi.

Tôi không trả lời được. Cổ họng nghẹn lại.

Lan nhìn vào hồ sơ bệnh án trên tay, rồi nhìn lại tôi. Tôi thấy rõ sự thay đổi trong ánh mắt cô ấy — từ ngạc nhiên, sang nghi ngờ, rồi… vỡ vụn.

“Người trong kia… là ai?” — cô ấy hỏi, từng chữ như cứa vào tim tôi.

Tôi vẫn im lặng.

Và chính sự im lặng đó đã trả lời tất cả.

Lan cười. Một nụ cười mà tôi chưa từng thấy — lạnh lẽo và đau đớn.

“Là người anh đưa đến sinh con… đúng không?”

Tôi muốn nói gì đó, muốn giải thích, nhưng tất cả đều trở nên vô nghĩa.

Trong phòng sinh, tiếng Vy kêu đau vang lên.

Lan nhắm mắt lại một giây, rồi mở ra, lấy lại vẻ chuyên nghiệp.

“Đây là bệnh viện. Tôi là bác sĩ.” — cô ấy nói, giọng trở nên bình tĩnh đến đáng sợ. “Tôi sẽ làm tròn trách nhiệm của mình.”

Nói xong, cô quay lưng bước vào phòng sinh, để lại tôi đứng chết lặng ngoài hành lang.

Thời gian trôi qua từng giây nặng nề. Tôi không biết mình đã đứng đó bao lâu. Chỉ nhớ là tim tôi như bị ai bóp nghẹt.

Khoảng một tiếng sau, cánh cửa mở ra lần nữa.

Tiếng trẻ con khóc vang lên.

Đứa bé chào đời.

Lan bế đứa bé ra, giao cho y tá, rồi bước về phía tôi.

“Con trai. Mẹ tròn con vuông.” — cô nói, giọng đều đều.

Tôi nhìn cô, không dám chạm vào ánh mắt ấy.

“Anh yên tâm. Tôi đã làm đúng trách nhiệm của một bác sĩ.” — cô tiếp tục. “Còn trách nhiệm của một người vợ… thì có lẽ tôi đã làm không tốt.”

“Lan… anh…” — tôi lắp bắp.

Cô giơ tay ngăn lại.

“Đừng nói gì cả. Ít nhất là không phải lúc này.”

Cô quay đi, nhưng rồi dừng lại, nói thêm một câu khiến tôi cả đời không quên:

“Tôi đã từng nghĩ, chỉ cần mình cố gắng hơn, hy sinh nhiều hơn, thì  gia đình này sẽ trọn vẹn. Nhưng hóa ra… có những thứ không phải cứ cố là giữ được.”

Gia đình

Sau ngày hôm đó, mọi thứ thay đổi hoàn toàn.

Lan xin chuyển công tác sang một bệnh viện khác. Cô dọn ra khỏi nhà, để lại đơn ly hôn trên bàn.

Tôi ký.

Không phải vì tôi muốn, mà vì tôi biết mình không còn tư cách để giữ cô lại.

Vy sinh con xong, yếu ớt nhưng vẫn cố hỏi tôi:

“Anh… sẽ ở lại với em chứ?”

Tôi nhìn đứa bé — con trai tôi — rồi nhìn Vy. Tôi không còn cảm giác như trước nữa. Không còn sự rung động, không còn sự “an ủi” mà tôi từng tìm kiếm.

Chỉ còn lại trách nhiệm… và sự hối hận.

“Tôi sẽ lo cho mẹ con em.” — tôi nói. “Nhưng… chúng ta không thể như trước nữa.”

Vy khóc. Nhưng lần này, tôi không ôm cô ấy nữa.

Vài tháng sau, tôi nghe tin Lan được cử đi tu nghiệp nước ngoài. Cô ấy đang có một cuộc sống mới, không còn liên quan gì đến tôi.

Có người hỏi tôi: “Anh có hối hận không?”

Tôi cười.

Hối hận à?

Có chứ.

Tôi hối hận vì đã đánh đổi một người vợ tốt chỉ để lấp đầy sự cô đơn nhất thời. Hối hận vì đã không đủ bản lĩnh để giữ gìn gia đình. Hối hận vì đã khiến hai người phụ nữ tổn thương theo hai cách khác nhau.

Nhưng điều đau nhất không phải là mất đi Lan.

Mà là nhận ra rằng… ngay cả khi tôi có quay lại thời điểm đó, tôi cũng không chắc mình sẽ làm khác đi.

Con người ta, đôi khi không phải vì không biết đúng sai.

Mà là vì không đủ mạnh mẽ để chọn điều đúng.

Và cái giá phải trả… là cả một cuộc đời.

Lȃu ոay khι ᵭι mua rau củ hay tráι cȃy mọι ոgườι ᴛhườոg hay ᵭể ý mua ᵭược chỗ ոào vừa sạch, rẻ tiḕn lạι phảι ‘mùa ոào ᴛhứ ấy’ ᵭể hạn chḗ ‘tác dụոg phụ’ do có chứa hóa chất mớι yên tȃm.

Thḗ ոhưոg ոgoàι ոhữոg lựa chọn chuẩn chỉոh ոhư vậy, ոhiḕu loạι tráι cȃy mặc dù ոgon, bổ, rẻ, ոhưոg lạι chứa ᵭộc tṓ kích ᴛhích sự phát triển của uոg ᴛhư (UT) mọι ոgườι ạ. Vậy ᵭó là ոhữոg loạι tráι cȃy gì?

Sau khι ᵭọc ᴛhȏոg tin trên báo, mìոh ᵭã có cȃu trả lờι cho ᵭiḕu ոày rṑi, giờ chia sẻ lạι ᵭể mọι ոgườι cảոh giác, ᵭι chợ ոhớ lựa chọn lạι tráι cȃy bổ ích cho gia ᵭìոh ոhưոg phảι ít ‘tác dụոg phụ’ ոha.

5 loạι tráι cȃy dướι ᵭȃy ᵭã ᵭược giớι chuyên gia khuyḗn cáo ոên tráոh ăn vì có ᴛhể gȃy UT, ᵭặc biệt loạι cuṓι cùոg ᵭḗn ոay có rất ոhiḕu ոgườι vẫn sử dụng.

Táo sáp dễ gȃy UT máu. Ảոh miոh họa/Nguṑn: Internet

Tráι cȃy bị mṓc hỏng: Chứa aflatoxin gȃy uոg ᴛhư gan mà WHO cȏոg ոhận

Nhiḕu ոgườι ham rẻ mua hoa quả bị héo, ᴛhṓι mṓc.

Tuy ոhiên loạι tráι cȃy ոày khȏոg còn ᴛhơm ոgọt lạι giàu diոh dưỡոg khι lúc còn tươi.

Đặc biệt là ոḗu ăn phảι tráι cȃy chứa ոấm mṓc có ᴛhể ᵭṓι mặt vớι các triệu chứոg rṓι loạn tiêu hóa ոhư buṑn ոȏn, tiêu chảy, chướոg bụng…

Hơn ոữa, ոấm mṓc ᵭȏι khι còn chứa ᵭộc tṓ ոguy hiểm cho gan ᵭó là aflatoxin, ᵭȃy là ᵭộc tṓ có ᴛhể gȃy viêm gan và uոg ᴛhư gan.

Độc tṓ aflatoxin khȏոg chỉ phát triển trên bḕ mặt mà còn ᴛhȃm ոhập sȃu vào troոg ᴛhực phẩm.

Do ᵭó, cho dù tráι cȃy ᵭã ᵭược cắt bỏ phần mṓc hay ᵭược ոấu chín ở 100 ᵭộ C ᴛhì ոguy cơ ոhiễm ᵭộc vẫn còn.

Trầu cau: Gȃy uոg ᴛhư miệոg ᵭã ᵭược IARC cảոh báo

Quả cau và lá trầu là món ăn cổ truyḕn của một vàι quṓc gia chȃu Á, troոg ᵭó có Việt Nam.

Tuy ոhiên khι ոhai, miḗոg trầu cọ xát mạոh vào ոiêm mạc khoaոg miệng, gȃy tróc vảy ở lớp ᴛhượոg bì hoặc tạo ոên ոhiḕu vḗt trầy xước.

Hơn ոữa, ᵭộc tṓ có troոg lá trầu, cau, vȏι hay ᴛhuṓc lào sẽ chà xát mạոh vào vùոg bị tổn ᴛhươոg và gȃy ra bệոh uոg ᴛhư.

Theo ոhiḕu kḗt quả ոghiên cứu, chất arecolin và arecailin troոg hạt cau có tác dụոg tăոg tiḗt dịch vị, giảm ոhịp tim, kích ᴛhích ᴛhần kinh.

Đȃy cũոg là lý do vì sao sau khι ăn trầu, ոhiḕu ոgườι cảm ᴛhấy mặt mũι mìոh trở ոên hṑոg hào ոhư vừa mớι uṓոg rượu.

Tráι cȃy ᵭȏոg lạnh: Siոh ra ոitrit ոguy cơ gȃy UT

Khι ᴛhờι tiḗt chuyển ոóոg ᴛhì ոhiḕu loạι tráι ᵭȏոg lạոh bắt ᵭầu ᵭược ոhiḕu ոgườι lựa chọn.

Tuy ոhiên ᴛheo các chuyên gia, tráι cȃy ոhiệt ᵭớι hầu hḗt khȏոg phù hợp ᵭể bảo quản troոg tủ lạnh.

Hơn ոữa, ոhược ᵭiểm của loạι quả ոày là khι bị ᵭȏոg lạnh, ոên một sṓ loạι sẽ sản siոh ra ոitrit tiḕm ẩn khả ոăոg gȃy ra căn bệոh UT cho ոgườι ăn.

Nhiḕu loạι tráι cȃy ոgȃm ᴛhuṓc tẩy trắng, chất bảo quản có ᴛhể gȃy uոg ᴛhư. Ảոh miոh họa/Nguṑn: Internet

Táo sáp bị phun phủ ᵭể tăոg hạn sử dụng: Dễ gȃy UT máu

Khι mua táo vḕ bạn có ᵭể ý ᴛhấy lớp sáp trắոg bên ոgoàι vỏ táo, một lớp màոg bảo vệ, ᵭược gọι là sáp mà ոgườι bán phun phủ lên ᵭể tăոg hạn sử dụոg của táo.

Nhiḕu cȏոg ty ᵭã sản xuất sáp ᵭã làm từ ոguyên liệu tự ոhiên ոhư sáp ong, ոhựa cáոh kiḗn ᵭỏ hay sáp carnauba… an toàn cho sức khỏe. Nhưոg giá ᴛhàոh của chất bảo quản ոày rất ᵭắt.

Vì vậy mà loạι sáp ᴛhườոg ᵭược sử dụոg ᵭể phủ lên tráι cȃy ᴛhườոg có chứa các chất kim loạι ոặոg ոhư ᴛhủy ոgȃn, chì formaldehyde hay các hóa chất ոhuộm cȏոg ոghiệp.

Nḗu ăn táo sáp lȃu dàι sẽ làm hỏոg hệ ᴛhṓոg miễn dịch và gȃy ra bệոh UT máu.

Chuṓι chín ép: Chứa hóa chất gȃy dậy ᴛhì sớm cho trẻ và tăոg ոguy cơ UT máu

Chuṓι là ᴛhực phẩm phổ biḗn và có ոhiḕu diոh dưỡոg tṓt cho sức khỏe.

Thḗ ոhưոg loạι quả ոày dễ dập ոát, ոên ᵭể vận chuyển dễ dàոg ᴛhì ոgườι bán ᴛhườոg háι chuṓι khι còn xaոh sau ᵭó ոgȃm chúոg troոg hóa chất, chất bảo quản có chứa formaldehyde , chất kích ᴛhích chín, ᵭể chúոg chín ᵭḕu và tươι lȃu hơn.

Tuy ոhiên, ᵭȃy ᵭḕu là ոhữոg chất hóa học rất có hạι cho cơ ᴛhể, ăn chuṓι chín ép lȃu ոgày có ᴛhể gȃy dậy ᴛhì sớm cho trẻ và tăոg ոguy cơ UT máu.

Trên ᵭȃy là 5 loạι tráι cȃy dễ gȃy UT ᵭã ᵭược báo chí chia sẻ, mọι ոgườι khι ᵭι chợ ոhớ lựa chọn cẩn ᴛhận ᵭể khȏոg mua phảι tráι cȃy ոguy hạι cho gia ᵭìոh mìոh ոha.

Đối với những loại thực phẩm này, chúng ta cần đảm bảo khâu chế biến sạch sẽ, ăn chín uống sôi để tiêu diệt các loại ký sinh trùng có hại.

Các loại ký sinh trùng gây bệnh truyền qua thực phẩm thường gặp là amip, lỵ, giun tròn, giun móc, sán… Khi xâm nhập vào cơ thể con người, chúng có thể gây ra những bệnh như rối loạn tiêu hóa, hội chứng thiếu máu, viêm ruột/dạ dày, viêm đại tràng…

Hàng tạp hoá

Để đề phòng ký sinh trùng xâm nhập cơ thể, bạn hãy thận trọng khi ăn những loại thực phẩm dưới đây.

Lươn

Môi trường sống của lươn là vùng nước đọng. Ở đây có điều kiện thuận lợi cho các loại ký sinh trùng sinh sôi, phát triển. Do đó, lươn vàng có nguy cơ cao bị nhiễm các loại ký sinh trùng có hại. Vào mùa sinh sản của ký sinh trùng, tỷ lệ nhiễm trùng của lươn có thể lên tới 50%. Tất cả các loài lươn sống trong môi trường bùn lầy, nước đọng đều có nguy cơ bị nhiễm ký sinh, đặc biệt là lươn vàng.

Lươn vàng là vật chủ trung gian của ít nhất 15 loại ký sinh trùng, trong đó có ấu trùng giun tròn. Khi ấu trùng giun tròn xâm nhập vào cơ thể, chúng có thể phát triển và tấn công lên vùng mắt, gây ảnh hưởng tới thị lực. Ngoài ra, lươn còn có thể nhiễm ấu trùng sán. Loại sinh vật này sinh sôi cực nhanh và có thể tấn công các cơ quan nội tạng, não bộ.

Vì vậy, hãy đảm bảo luôn rửa sạch và nấu lươn chín kỹ trước khi ăn, tối thiểu phải đun sôi 4-5 phút.

Ốc

Ốc là một loại thực phẩm được nhiều người yêu thích nhưng cũng là “ổ chứa” nhiều loại ký sinh trùng. Nếu không chế biến đúng cách và nấu chín kỹ trước khi ăn, mầm bệnh từ ốc có thể xâm nhập vào cơ thể.

Hàng tạp hoá

Đa số các loài ốc đề sinh sống trong môi trường ao hồ, đầm lầy, nơi có nước đọng nên rất dễ nhiễm ký sinh. Trong đó, ấu trùng giun tròn ống Angiostrongylus cantonensis được đánh giá là loại nguy hiểm nhất.

Một con ốc có thể chứa tới hơn 3.000 ký sinh trùng. Nếu chúng xâm nhập vào cơ thể, người bệnh có thể bị sốt, đau đầu, cứng cổ và gặp nhiều triệu chứng khó chịu khác. Khi Nếu ký sinh trùng xâm nhập lên não, người bệnh có thể bị viêm màng não, mất trí nhớ và nguy hiểm đến tính mạng.

Vì vậy, khi chế biến ốc, bạn cần ngâm kỹ, rửa sạch và nấu chín để đảm bảo an toàn.

 Thịt trâu, bò sống hoặc tái

Thịt trâu, bò là nguồn cung cấp nhiều dưỡng chất quý giá cho cơ thể. Món trâu, bò sống hoặc tái cũng được nhiều người yêu thích. Tuy nhiên, đây là món ăn có khả năng nhiễm ký sinh trùng cao. Thực tế, đã có bệnh nhân nhập việm do nhiễm trùng khi ăn thịt bò, phổ biến nhất là sán dây bò.

Hàng tạp hoá

Nang ấu trùng sán dây bò hay xuất hiện ở cơ lưỡi, cơ hoành, cơ tim, cơ mông… của trâu, bò. Loại sinh vật này khi đi vào cơ thể con người sẽ bám vào niêm mạc ruột ở phần trên hỗng tràng và hút dinh dưỡng để tồn tại. Một con sán dây bò trưởng thành có thể dài từ 4-10cm.

Sán dây bò hút dinh dưỡng từ cơ thể, gây tổn thương ở ruột, làm viêm ruột, rối loạn tiêu hóa… Chúng có thể bò lung tung trong dạ dày gây ra hiện tượng đau bụng, rối loạn tiêu hóa, kém ăn, sụt cân, đau đầu, chóng mặt, thiếu máu… Về lâu dài, chúng sẽ gây ra nguy hiểm đến tính mạng của con người.

Ếch hoang dã và rắn

Các loại ếch và rắn hoang dã có thể mang trong mình ký sinh trùng, phổ biến nhất là ấu trùng sán nhái. Loại sinh vật này có thể bám lên thành ruột của con người. Sau khi nở ra, chúng sẽ xâm nhập lên não thông qua quá trình lưu thông máu. Cách tiêu diệt loại ấu trùng này là nấu chín thực phẩm ở nhiệt độ 100 độ C trong ít nhất 2 phút.

Cá sống

Các loại cá đều có khả năng chứa ký sinh trùng, nhất là sán lá gan. Con người sẽ mắc bệnh sán lá gan nếu ăn cá chưa nấu chín.

Sán lá gan khi đi vào cơ thể sẽ gây ra nhiều biến chứng nghiêm trọng. Loại sán lá gan lớn có thể đi qua thành tá tràng, vào ổ bụng rồi sinh trưởng trong nhu mô gan. Về lâu dài, chúng sẽ tiết ra các chất có hại cho gan, gây áp xe gan. Sán cũng có thể di chuyển đến các bộ phận khác của cơ thể như da, cơ, khớp, vú…

Sán lá gan nhỏ cũng xâm nhập vào mô gan, để trứng và gây ra tình trạng xơ gan, tắc mật, áp xe gan…

Tôm, cua sống

Tôm, cua sống cũng là thực phẩm chứa nhiều ký sinh trùng, phổ biến nhất là sán lá phổi. Sau khi xâm nhập vào cơ thể, loại sán này sẽ ký sinh trong phổi và khiến người bệnh ho ra máu.

Hàng tạp hoá

Nhiều người thích ăn tôm, cua sống, tôm cua ngâm tương (không nấu chín bằng nhiệt). Trong khi đó, quá trình ngâm tương, giấm, rượu và các thành phần khác hầu như không thể tiêu diệt hoàn toàn các loại ký sinh.

Củ ấu

Củ ấu rất giàu  vitamin và khoáng chất, có hương vị thơm ngon khi nấu canh hoặc hầm với xương. Nhưng chúng được trồng nơi ruộng đất, quá trình sinh trưởng dễ nhiễm vi khuẩn trong nước. Cho nên, chúng cần được trụng qua nước sôi khoảng 15 giây để loại bỏ axit oxalic trước khi chế biến.

Củ mã thầy (hạt dẻ nước)

Củ mã thầy hay còn gọi là hạt dẻ nước giàu dinh dưỡng, ăn vào có tác dụng bồi bổ sức khỏe, nâng cao sức đề kháng rất tốt.

Mua vitamin và thực phẩm chức năng

Chúng nhỏ xinh, giòn và mọng nước, vị ngọt nên được nhiều người ưa thích ăn như một loại trái cây.

Có thể bạn không biết rằng, củ mã thầy phần lớn được trồng trên ruộng lúa hoặc vùng đất bùn ẩm, nhiều vi khuẩn và ký sinh trùng dễ bám vào vỏ. Nhiều người nghĩ chỉ cần rửa sạch củ, gặm vỏ ngoài cũng chẳng sao, nhưng làm như vậy rất dễ nuốt phải ấu trùng giun. Cho nên, để ăn loại củ này cần gọt kỹ vỏ trước khi ăn. Có thể mang nấu canh hoặc luộc chín làm salad.

Bà Lan (Hà Nội) mua nhà, ôtô cho bạn trai nhưng không ngờ anh này lại dùng chính những thứ đó để ‘câu’ người khác.

Bà Lan, 54 tuổi, là một doanh nhân giàu có trong lĩnh vực bất động sản ở Hà Nội. Trong nhà, bà là người quyết hết mọi việc, chồng hiền lành, không có tiếng nói. Nhiều năm nay hai người không có quan hệ tình dục. Một năm trước, bà quen Hưng, một nhân viên phục vụ tại nhà hàng ăn. Chàng trai mới 27 tuổi gây ấn tượng với bà bởi hình thể đẹp, đầu tóc bóng bẩy, luôn nhiệt tình giúp đỡ, hỗ trợ mọi người.

Anh luôn là người ra tận nơi mở cửa xe ôtô cho bà, luôn nhẹ nhàng mỗi khi bà đến quán cùng bè bạn. Đã lâu không được ai quan tâm, chăm sóc tận tình như vậy nên những hành động của Hưng khiến bà Lan rung động. Bà dần lấy lòng chàng trai trẻ nhờ những lần rủ đi ăn, kèm những món quà đắt tiền. Họ trở thành người tình chỉ sau vài tháng. Sau gần một năm quen nhau, bà Lan không ngần ngại mua cho bạn trai một căn chung cư và chiếc ôtô để anh tiện đi lại. Mỗi tháng, bà cũng cho Hưng tiền chi tiêu, sinh hoạt rủng rỉnh nên anh này bỏ việc, chỉ ở nhà ăn chơi.

Bà giấu mọi người về mối quan hệ này, nên thường bí mật tới căn hộ đã mua để gặp tình trẻ. Ở bên cạnh Hưng, bà Lan luôn cảm thấy được yêu thương, chiều chuộng hết mực – cảm giác đã lâu chưa có nên bà càng ngày càng say đắm. Vì muốn Hưng là của riêng mình nên bà Lan không ngại đáp ứng các yêu cầu của anh. Từ những chuyến đi du lịch trong nước, nước ngoài, bà đều dẫn anh đi theo. Để tránh dị nghị, bà đặt vé máy bay riêng, phòng khách sạn riêng cho Hưng, sau đó mới tới gặp anh với cớ là đi gặp đối tác.

Nhiều nữ đại gia sốc khi phát hiện “phi công trẻ” phản bội mình dù luôn thề thốt chung thủy. Ảnh: T.T

Bà Lan thậm chí còn nghĩ tới việc sẽ ly hôn để cưới tình trẻ. Thế nhưng khoảng vài tháng nay, bà thấy Hưng có nhiều biểu hiện lạ. Anh không còn mặn nồng như trước, nhiều lần gọi không thấy trả lời. Nhiều buổi tối còn lấy cớ bận việc để không gặp bà. Thấy người tình khác trước, bà Lan quyết định tìm đến một công ty cung cấp thông tin ở Cầu Giấy, Hà Nội, nhờ người theo chân bạn trai.

Anh Việt Hoàn, người chịu trách nhiệm đi theo Hưng, cho biết sau nửa tháng, anh phát hiện chàng trai này có tình mới, là một cô gái trẻ xinh xắn, nhân viên văn phòng. Hưng thường đưa đón cô gái này đi ăn, đi chơi trên chiếc xe được bà Lan mua cho. Thậm chí có lần, anh còn đưa bạn gái về căn hộ để ăn uống. Hưng cũng không ngần ngại mua tặng cô gái kia túi xách, giày dép đắt tiền.

“Khi nghe tin người tình phản bội, bà Lan sốc nặng. Bà im lặng hồi lâu trong điện thoại, sau đó mới buồn bã tâm sự rằng đã chiều chuộng anh ta hết mức, đã tin vào những lời hứa hẹn đường mật, nhưng không ngờ lại bị ‘cắm sừng’”, anh Hoàn kể lại.

Việt Hoàn cho biết công ty anh từng gặp khá nhiều trường hợp các nữ đại gia bị “phi công trẻ” lừa như vậy. Một người phụ nữ ở TP HCM cũng từng đau đớn khi phát hiện ra người tình trẻ hơn mình 20 tuổi bí mật nuôi bạn gái sau hai năm cặp với bà. Khi hỏi ra, anh này nói đó mới là tình yêu đích thực.

Nhiều năm theo đuổi các vụ việc tương tự, anh Việt Hoàn cho biết thường những anh bồ trẻ có người khác sau lưng nhưng vẫn cặp với phụ nữ lớn tuổi để có kinh tế. Qua nhiều vụ, anh rút ra rằng nếu như đàn ông thường chỉ coi bồ là chốn vui chơi, không xác định lâu dài, thì những phụ nữ nhiều tiền thường nặng tình. Họ nghĩ khi đã cho bạn trai nhiều tiền, đáp ứng đủ nhu cầu cho anh ta thì sẽ không bị phản bội và người đàn ông trẻ sẽ theo mình lâu dài. Vì vậy, khi phát hiện ra bị “cắm sừng”, họ thường rất đau đớn.

Chuyên gia tâm lý Trần Thị Hồng Hà, Trung tâm tư vấn hôn nhân – gia đình TP HCM cho biết bà cũng từng nhận những cuộc điện thoại xin tư vấn từ những người phụ nữ lớn tuổi cặp bồ trẻ.

Những câu hỏi họ thường thắc mắc là: “Phải làm sao khi thấy người tình lạnh nhạt?”; “Trước đây em ấy thường ngọt ngào với tôi, nhưng gần đây lại hay cộc cằn, gọi điện thoại không nghe. Có phải em ấy chán tôi rồi không?”…

Chuyên gia phân tích rằng phụ nữ rất dễ rung động trước những người đàn ông tinh tế, quan tâm chăm sóc mình, đặc biệt là những người thiếu thốn tình cảm. Vì thế, khi có một người sẵn sàng làm bờ vai cho họ, lại trẻ trung, chiều chuộng, họ thường mù quáng, không suy nghĩ lâu dài, dẫn tới việc bị bồ trẻ lợi dụng ngược mà không biết.

Minh đứng chết trân trước câu hỏi của Lan. Ánh mắt anh không dám nhìn thẳng vào vợ. Lan nhận ra sự run rẩy ở cằm anh, thứ run rẩy chỉ xuất hiện khi ai đó bị dồn đến chân tường.

— Anh… không như em nghĩ… — Minh lắp bắp.

Lan siết chặt quai túi đã chuẩn bị sẵn.
— Em hỏi lại lần nữa. Anh và cô ta bắt đầu từ khi nào?

Minh hít thật sâu, rồi buông một câu mà chính anh cũng biết là vô dụng:
— Cô ấy chỉ là đồng nghiệp cũ. Hôm nay tình cờ gặp…

Lan bật cười. Một tiếng cười nghèn nghẹn, đau hơn cả tiếng khóc.
— Tình cờ đến mức anh đẩy xe cho cô ta, chọn đồ sơ sinh cùng cô ta, còn cúi xuống giúp cô ta đỡ đau bụng?

Minh im lặng.

Lan chưa bao giờ muốn làm lớn chuyện. Nhưng sự im lặng của Minh như con dao khoét từng nhát vào vết thương còn đang mở.

— Được. Nếu anh không nói, em sẽ tự tìm hiểu. Nhưng trước khi làm vậy, em muốn nghe từ miệng anh: đứa con trong bụng cô ta… có phải của anh không?

Câu hỏi như bóc trần toàn bộ phòng vệ của Minh. Anh giật mình, mặt tái xám.
— Không! Không phải! Lan, em nghĩ cái gì thế?

— Vậy anh giải thích được không? — Lan hỏi, giọng bình tĩnh đến đáng sợ.

Minh nuốt nước bọt khó nhọc.
— Cô ấy… từng yêu anh. Nhưng chỉ thế thôi. Không có chuyện gì hơn. Hôm nay cô ấy nhờ anh tư vấn mua đồ, vì chồng cô ấy bận.

Lan nhìn Minh, lâu đến mức anh phải cúi đầu xuống.
— Chồng cô ta bận, nhưng sao anh lại rảnh? Hôm nay anh nói tăng ca. Vậy là tăng ca ở siêu thị với cô ta?

Minh toan cãi lại, nhưng Lan đã giơ tay ngăn anh.
— Nếu anh đã chọn nói dối, thì nói dối cho trọn. Đừng để em nghe giọng anh thêm một lời nào nữa.

Lan kéo khóa túi, đeo lên vai. Minh luống cuống.
— Em đi đâu? Em định bỏ nhà thật sao?

— Em không bỏ ai cả. Chỉ là em không muốn chịu đựng giữa một căn nhà mà người đàn ông của nó không còn trung thực.

Minh túm tay Lan nhưng cô rút ra, nhẹ nhàng mà dứt khoát.
— Em sẽ về nhà ba mẹ vài hôm. Khi nào anh muốn nói thật, thì nói. Còn nếu anh chọn giữ im lặng… vậy thì ngay cả lời nói thật cuối cùng cũng không còn quan trọng.

Lan bước ra cửa. Minh chỉ kịp nhìn bóng cô khuất dần ở hành lang. Không một tiếng khóc. Không một lời trách móc. Chính sự bình thản ấy khiến Minh cảm giác như mình vừa đánh mất thứ quan trọng nhất đời.

Về tới nhà ba mẹ, Lan nằm xuống giường, đưa tay vuốt bụng. Đứa bé khẽ đạp. Cô tự nhủ phải bình tĩnh. Phụ nữ mang thai không được xúc động mạnh. Nhưng đêm đó cô không ngủ được. Câu hỏi cứ xoáy: “Nếu Minh thật sự ngoại tình thì sao? Nếu đứa bé kia là của anh thì sao?”

Sáng hôm sau, Lan nhận được một tin nhắn từ một số lạ.

“Chị là vợ anh Minh phải không? Em cần nói chuyện với chị. Về chuyện hôm qua.”

Lan ngồi bật dậy. Người nhắn chính là người phụ nữ bụng bầu trong siêu thị.

Cô ta muốn gì? Đe dọa? Khiêu khích? Hay… nói sự thật?

Lan nhắn lại đúng ba chữ:
“Gặp ở đâu?”

Câu trả lời đến ngay lập tức.

“Quán cà phê đối diện bệnh viện phụ sản. 10 giờ.”

Lan nhìn đồng hồ. Còn hai tiếng.
Lần đầu tiên kể từ ngày hôm qua, cô cảm thấy tim mình thực sự run lên — nhưng không phải vì sợ hãi, mà vì cảm giác rằng sự thật đang đến rất gần. Và nó có thể tàn nhẫn hơn cô tưởng.

Quán cà phê buổi sáng không đông người. Nhưng Lan vừa bước vào đã thấy cô ta—người phụ nữ bụng bầu trong siêu thị—ngồi nép bên cửa kính. Cô ta nhìn Lan, hơi giật mình, ánh mắt lộ vẻ áy náy.

— Chị Lan? — cô ta đứng dậy, giữ bụng.

Lan gật đầu.
— Em muốn nói gì?

Người phụ nữ mím môi, rồi cúi đầu chào:
— Em tên Hạnh. Em… xin lỗi chị trước.

Lan không nói gì. Hạnh hít sâu, như lấy hết can đảm.
— Có lẽ chị hiểu lầm. Nhưng em không phải… người thứ ba.

Lan nhướng mắt, không tỏ thái độ, chỉ im lặng lắng nghe.

Hạnh tiếp tục:
— Em với anh Minh… từng làm cùng dự án cũ. Lúc đó em vừa ly hôn, tinh thần rất tệ. Anh Minh là người hay chia sẻ, quan tâm, giúp em giải quyết công việc. Em rất quý anh ấy. Nhưng chỉ thế thôi. Em chưa từng muốn chen vào gia đình ai.

Lan nhìn thẳng vào Hạnh:
— Vậy cảnh hôm qua là gì?

Hạnh khẽ gật đầu, giọng run rẩy:
— Đó là lỗi của em. Em gặp lại anh Minh trong siêu thị. Em nói chân em bị chuột rút, nên anh đỡ. Em nhờ anh xem giúp vài món đồ vì… ba của đứa bé không có ở đây.

Lan hơi sững người:
— Chồng em…?

Hạnh lắc đầu, mắt đỏ lên:
— Chồng cũ của em bạo lực. Khi biết em mang thai, anh ta bỏ đi. Em định tự lo. Nhưng nhìn thấy chị hôm qua… em nhận ra hành động của mình khiến chị tổn thương. Em xin lỗi thật lòng.

Lan nhìn Hạnh. Cô gái ấy không có vẻ gì là đang diễn. Nhưng có điều gì đó vẫn chưa khớp.

— Nếu chỉ là tình cờ, tại sao Minh nói dối tôi chuyện tăng ca?

Hạnh im lặng. Rồi bất ngờ, cô ta mở túi, đặt lên bàn một phong bì.
— Đây… có lẽ sẽ giúp chị hiểu.

Lan mở phong bì. Bên trong là hợp đồng lao động của Minh tại một công ty khác — một nơi mà Minh chưa bao giờ nhắc đến. Ngày ký hợp đồng cách đây hai tháng.

— Em tình cờ thấy khi anh ấy rơi giấy tờ ở siêu thị. Em không dám hỏi. Nhưng… em nghĩ chị nên biết người thay đổi không phải là em. Mà là anh ấy.

Lan sững sờ.
Minh… đổi việc?
Không nói với cô?
Và những ngày “tăng ca” thực chất là gì?

Hạnh nắm tay Lan, giọng chân thành:
— Em không biết chuyện giữa hai người, nhưng… đàn ông bắt đầu nói dối khi họ muốn che giấu điều gì đó liên tục. Em từng trải qua rồi.

Lan khép phong bì lại.
— Cảm ơn em. Và em không nợ gì tôi cả.

Rời khỏi quán, Lan đứng trên vỉa hè, gió lùa qua mái tóc. Mọi mảnh ghép bỗng chắp nối lại: Minh đổi việc, giấu giếm, nói dối, thân thiết quá mức với người phụ nữ khác. Không ngoại tình — có thể. Nhưng phản bội niềm tin — chắc chắn.

Cô bắt taxi về nhà. Minh đứng trước cửa, như đợi cả buổi sáng.
— Lan! Anh nói được rồi. Anh không ngoại tình. Nhưng… anh có chuyện giấu em.

Lan giơ phong bì.
— Công việc mới này… anh định giấu em đến bao giờ?

Minh thất thần.
— Anh… định nói, nhưng…

— Nhưng anh chọn nói dối. — Lan cắt ngang.

Minh gục đầu:
— Anh sợ em lo. Công việc mới áp lực, lương chưa ổn định. Anh muốn đợi mọi thứ tốt hơn rồi nói cho em. Còn Hạnh… anh chỉ giúp cô ấy vì cô ấy đang khó khăn. Anh không ngờ em nhìn thấy…

Lan ngồi xuống ghế, tay đặt lên bụng.
— Anh có thể nói bất cứ điều gì. Nhưng chỉ cần một tin nhắn của em hôm qua mà anh im lặng suốt mười phút. Anh biết lúc đó em nghĩ gì không? Em nghĩ rằng người đàn ông em tin tưởng nhất đang cân nhắc xem có nên nói thật hay tiếp tục dối em.

Minh quỳ xuống trước mặt Lan.
— Anh sai rồi. Anh biết. Em muốn anh làm gì cũng được. Nhưng đừng bỏ anh.

Lan nhắm mắt.
— Minh… điều em cần không phải là lời hứa, mà là sự chân thật. Chỉ vậy thôi.

Cô đứng dậy, bước về phòng.
— Em sẽ ở lại. Nhưng… anh phải xây lại từ đầu niềm tin mà anh tự tay phá vỡ.

Minh gật đầu, nước mắt rơi xuống sàn.

Lan biết mọi thứ chưa kết thúc. Con đường phía trước còn dài. Nhưng hôm nay, cô chọn không buông bỏ — không phải vì Minh, mà vì chính bản thân và đứa bé.

Một gia đình có thể tồn tại sau sự phản bội — nhưng chỉ khi người gây ra nó đủ can đảm để sửa, và người bị tổn thương đủ mạnh mẽ để đối diện.

Lan bước vào phòng, khép cửa lại.
Phía sau cánh cửa, một người đàn ông bắt đầu trả giá cho những dối trá tưởng chừng vô hại của mình.

Và đó mới là phần khó nhất.

Có những người phụ nữ đã phải rơi vào cảnh “nuôi ong tay áo”, dốc lòng sốc sức nuôi chồng ăn học rồi anh ta lại “bay” đi lấy vợ mới.

Chị N.H (Thanh Trì, Hà Nội) là một bà mẹ đơn thân hiện đang sống cùng một con trai 12 tuổi. Chị đã tâm sự: “Hồi đó, tốt nghiệp phổ thông xong, mình không đi học tiếp do hoàn cảnh gia đình khó khăn và cũng không tìm được việc gì ưng ý nên quyết định đi xuất khẩu lao động mấy năm về kiếm ít vốn làm ăn. Mọi việc cũng khá thuận lợi, trừ chi phí ban đầu ra, sau mấy năm về nước mình đã có được một món tiền khá khá.

Rồi số phận run rủi cho mình gặp chồng cũ của mình. Anh ta kém mình 3 tuổi, lúc ấy còn là một sinh viên vừa ra trường, đang mò mẫm những bước đi đầu tiên để mưu sinh ở thành phố. Bọn mình nhanh chóng làm đám cưới vì mình tuổi cũng không còn trẻ. Mình có vốn sẵn nên mở một cửa hàng kinh doanh với thu nhập cũng gọi là tạm tạm, còn chồng bắt đầu vác hồ sơ đi xin việc”.

Chị kể, vì chồng chị mới ra trường, kinh nghiệm chưa có, bằng cấp cũng chưa cao nên đi làm lương ba cọc ba đồng rất chán chường, công việc lại không ưng ý. Vì thế anh bày tỏ với chị muốn đi học tiếp thạc sĩ để nâng cao chuyên môn, thuận tiện cho xin việc hơn. “Mình thấy chồng ham học và nghĩ xa nên cũng vui vẻ đồng ý. Anh bảo việc học bận rộn nên không đi làm kiếm thêm được. Mình tối tăm mặt mũi làm lụng để nuôi chồng ăn học tiếp mấy năm thạc sĩ, tiền ăn tiền học phí tiền giao lưu bạn bè của anh mình đài thọ hết” – chị nói.

Chị tâm sự tiếp: “Thời gian đó mình cũng sinh con trai đầu lòng. Vậy là mình vừa chăm con, làm việc nhà và tất bật kinh doanh để có tiền lo cho con nhỏ, cho chồng ăn học đầy đủ không thiếu thứ gì. Những khó khăn và nhọc nhằn là không thể tưởng tượng hết được. Nhưng rồi qua cơn mưa trời lại sáng, tốt nghiệp khóa học thạc sĩ, anh đã kiếm được một công việc rất khá. Anh và mình đều vui không sao kể xiết!”.

Những tưởng những ngày tháng sau đó chồng chị N.H sẽ bù đắp cả về thời gian, vật chất và tình cảm cho vợ con nhưng anh lại muốn vừa làm vừa học tiếp lên tiến sĩ. “Mình cũng hơi hụt hẫng nhưng chẳng có lí do gì để cản anh cả. Nếu anh cờ bạc, rượu chè tệ nạn này nọ thì không nói, đằng này anh ham học và có chí tiến thủ như thế, mình là người vợ phải nên ủng hộ hết lòng mới phải. Vì thế mình lại tiếp tục một mình làm lụng nuôi con cho anh đi học tiếp. Lương anh cũng khá nhưng chi tiêu và học phí tốn kém nên mình phải thường xuyên ‘bơm’ thêm tiền cho anh” – chị N.H giãi bày.

“Cuối cùng khi anh lấy được tấm bằng tiến sĩ thì cũng là lúc anh thay đổi chóng mặt. Anh không thèm để ý đến con và luôn dè bỉu mình không xứng tầm với chồng. Cũng phải thôi, mình chỉ học hết phổ thông còn anh giờ đã là một tiến sĩ trẻ có năng lực, công việc ngon nghẻ, tương lai rạng ngời.

Đến ngày anh chìa lá đơn li dị cho mình kí thì mình chết điếng. Bao nhiêu cay đắng, phẫn uất, đau đớn không từ ngữ nào có thể diễn tả hết. Có lẽ lúc này người vợ quê mùa, trình độ kém như mình đã trở thành vật cản và là một thứ xấu xí bên cạnh anh mà anh muốn dứt bỏ bằng được. Không bao lâu sau ly hôn, anh ta cưới một cô nàng đồng nghiệp xinh đẹp, sành điệu và cũng học cao…” – chị N.H nghẹn ngào tâm sự.

Chị M.L (Quận 7, TP HCM) cũng rơi vào hoàn cảnh tương tự như của chị N.H khi phải “nuôi ong tay áo”, dốc lòng sốc sức cho người đàn ông của mình ăn học thành tài, đủ lông đủ cánh rồi anh ta lại “bay” đi… lấy vợ mới.

“Lúc bọn mình kết hôn thì cả 2 đứa đều là công nhân của khu công nghiệp, trình độ mới hết phổ thông, tương lai rất mù mịt. Chồng đã bàn với mình rằng không thể cam tâm cả đời như thế này được, phải nghĩ đến tương lai con cái sau này nữa. Anh bảo, trong 2 đứa phải có ít nhất một người có học hành và công việc tốt lành, ổn định.

Uớc ao được đi học luôn cháy bỏng trong mình nhưng vì gia đình quá nghèo nên bố mẹ không thể lo được. Học cấp 3 mình đã phải tự đi làm thêm kiếm tiền học phí, sách vở nhưng để đi thi Đại học và học tiếp đại học thì mình thực sự không xoay xở nổi. Chồng mình cũng vậy. Nhưng bây giờ một người đi làm chăm chỉ thì vẫn có thể nuôi được người còn lại ăn học.

Cuối cùng, bọn mình quyết định rằng anh sẽ là người đi học. Đó là đề đạt của anh và mình cũng nghĩ rằng anh là đàn ông thì nên là người đi học để sau này ra xã hội bươn chải, lo cho gia đình, mình là phụ nữ thì lo việc nhà, chăm chồng con là hợp lí hơn” – chị M.L kể lại câu chuyện đời mình.

Vậy là chồng chị nghỉ làm để ôn thi Đại học. Chị thì tăng ca mịt mờ, không quản ngại bất cứ điều gì để lo chi phí cho chồng ôn thi. Cuối cùng không phụ sự mong đợi của 2 người, anh đã thi đỗ vào trường như nguyện vọng. Niềm vui đi liền với nỗi lo trong lòng chị M.L, vì trước mắt sẽ là những năm ăn học của chồng mà chị phải gánh vác hết.

“Mình làm đến gầy cả người, xanh xao mặt mũi nhưng vì lý tưởng của 2 vợ chồng mà vẫn cố gắng không bỏ cuộc. Vì để chồng có thời gian tập trung học nên mình không yêu cầu chồng làm thêm gì cả. Cuối cùng, anh tốt nghiệp với thành tích rất tốt, nhanh chóng xin được một công việc ưng ý.

Những tưởng như thế là đã đến lúc mình được nghỉ ngơi và hưởng những thành quả do công sức mình bỏ ra. Mình muốn sinh con để thực hiện thiên chức làm mẹ và vì mình cũng hơi lớn tuổi rồi. Nhưng chồng lại chưa muốn với lí do muốn ổn định sự nghiệp đã” – người phụ nữ này chia sẻ.

“Nhưng chưa đợi đến lúc đó thì anh đã về đề nghị mình li dị để đi lấy vợ mới tương xứng hơn. Anh nói nhiều lắm nhưng đại ý rằng anh đã yêu người khác, cảm ơn mình thời gian qua đã nuôi anh ăn học và anh sẽ đền bù cho mình những chi phí đó. Anh ta nghĩ đơn giản thật, còn mình thực sự không biết phải làm sao lúc đó nữa, ngơ ngẩn nhìn anh ta ném lại lá đơn và cọc tiền rồi bỏ đi không một lần quay đầu ngoảnh lại. Mình tự hỏi đây là người chồng mình đặt hết niềm tin và hy vọng đây ư?” – chị M.L nhắc lại chuyện cũ mà vẫn không giấu nổi nỗi đau tận đáy lòng.

Chị còn thổ lộ, giá như chị có một đứa con thì có khi còn được an ủi phần nào. Đằng này, giờ đây chị vẫn một thân một mình không ai bên cạnh, chị cũng chưa tái giá với ai cả…

Theo:
giaitri.thoibaovhnt.vn
https://phunutoday.vn/nuoi-chong-thanh-tien-si-roi-chong-bay-di-lay-vo-khac-d52859.html
Tác giả

Tôi vẫn nhớ rất rõ cái buổi sáng cầm tờ vé máy bay trong tay, tim đập nhanh đến lạ. 12 năm. Đúng 12 năm rồi. Kể từ ngày Quỳnh Chi lấy chồng Hàn Quốc, nó chưa một lần về nhà. Vậy mà mỗi năm đều đặn gửi về đúng 3 tỷ rưỡi, chưa bao giờ thiếu một đồng.

Người ngoài trầm trồ: “Bà có phúc lớn, con gái hiếu thảo, lấy chồng giàu sang.” Nhưng chỉ có tôi – người mẹ – mới hiểu nỗi đau khi nhận tiền mà không thấy con. Có tiền mà không có con, nó đau lắm.

Tôi tên Thuận, năm nay 63 tuổi. Chồng mất sớm, một mình tôi nuôi con gái duy nhất Quỳnh Chi ăn học. Con bé lanh lợi, ngoan ngoãn, xinh xắn. Ai cũng bảo sau này chắc chắn sướng. Và nó đã “sướng” theo kiểu người ta tưởng.

Năm 21 tuổi, Quỳnh Chi quen Kang Jun – người Hàn hơn nó gần 20 tuổi. Tôi phản đối kịch liệt, không phải kỳ thị mà lo khoảng cách tuổi tác và cuộc sống xa xứ. Nhưng con bé cứng đầu: “Mẹ à, con biết mình đang làm gì.” Cuối cùng tôi đành gật đầu vì ánh mắt quyết tâm của nó.

Đám cưới gọn gàng. Chưa đầy một tháng sau, nó theo chồng sang Hàn Quốc. Ngày ra sân bay, nó ôm tôi khóc nức nở. Tôi cũng khóc nhưng cố giấu. Tôi nghĩ vài năm nó sẽ về thăm. Nhưng không. Một năm, hai năm, ba năm… đến năm thứ năm tôi không dám hỏi nữa. Chỉ có tiền vẫn đều đặn chuyển về.

Mỗi năm đúng 3 tỷ rưỡi kèm tin nhắn ngắn: “Mẹ giữ sức khỏe. Con vẫn ổn.” Cái chữ “ổn” ấy khiến tôi ngày càng bất an. Hàng xóm xì xào: “Gửi tiền nhiều vậy mà không về, coi chừng có chuyện.”

Tôi cười trừ, nhưng đêm về lòng cồn cào. Có lần gọi video, mặt nó vẫn xinh nhưng ánh mắt khác lạ, luôn vội vã, luôn giữ chừng mực. Tôi hỏi sao không về thăm, nó im lặng rồi đáp: “Công việc con bận lắm mẹ ạ.”

Tôi không dám hỏi thêm. Người mẹ đôi khi cũng hèn vì sợ nghe sự thật.

Thời gian trôi, tôi già đi, tóc bạc nhiều hơn. Nhà cửa khang trang nhờ tiền con gửi. Ai cũng bảo tôi sướng, nhưng mỗi bữa cơm một mình thì sướng kiểu gì? Tết năm nào tôi cũng bày thêm một đôi đũa, một cái bát cho con. Có năm nấu canh chua nó thích, nhìn bát canh bốc khói mà nước mắt rơi.

12 năm dài lắm. Cuối cùng tôi quyết định làm việc chưa từng dám nghĩ: sang Hàn Quốc thăm con. Không báo trước. Với bà già 63 tuổi chưa từng đi máy bay, chưa ra nước ngoài, đó là quyết định lớn lao.

Tôi nhờ hàng xóm đặt vé, làm giấy tờ. Chuyến bay hơn bốn tiếng, tôi nắm chặt tay vịn đến trắng bệch. Xuống sân bay, tôi ngơ ngác giữa dòng người nói tiếng lạ. Taxi chở tôi đến địa chỉ con gái đưa.

Căn nhà hai tầng nằm trong khu yên tĩnh. Tôi bấm chuông, không ai mở. Cổng không khóa, tôi đẩy vào. Sân gọn gàng nhưng lạnh lẽo, không tiếng người, không tiếng ti vi.

Tôi bước tới cửa chính, tay run khi đặt lên tay nắm. Hít sâu một hơi, tôi đẩy cửa. Và ngay khoảnh khắc ấy, tôi chết sững.

Căn phòng khách rộng, sạch sẽ gần như vô trùng. Mọi thứ sắp xếp thẳng hàng như nhà mẫu, nhưng không có dấu hiệu của sự sống. Không đôi dép lệch, không áo khoác vắt ghế, không mùi thức ăn hay trà – những thứ bình thường của một mái ấm.

Tôi gọi khẽ: “Chi ơi…” Không tiếng trả lời. Bình hoa trên bàn là hoa giả, chạm vào lạnh ngắt. Tôi đi sâu vào nhà. Bếp sạch đến mức không một vết dầu mỡ, tủ lạnh gần như trống, chỉ vài chai nước và trái cây héo.

Lên tầng hai, ba cánh cửa. Phòng ngủ đầu tiên chỉ có giường đơn, ga trải phẳng, không dấu hiệu của hai người ngủ cùng. Tủ quần áo toàn đồ nữ, không một bộ đồ nam. Tim tôi bắt đầu run.

Phòng thứ hai là phòng làm việc, gọn gàng nhưng như không ai dùng thường xuyên. Không một bức ảnh, không một vật dụng của Kang Jun. Như thể người đàn ông đó chưa từng tồn tại.

Tôi bước vào phòng cuối cùng và chân mềm nhũn. Đầy thùng carton chất chồng. Một số thùng mở, bên trong tiền mặt xếp cọc buộc dây. Tiền Việt Nam. Tôi chạm vào, tay run. Đây là cái gì? Tôi nhớ từng năm con gửi 3 tỷ rưỡi. Nếu ở đây cũng có tiền như vậy thì số tiền đó từ đâu? Tại sao lại để trong căn phòng kín như kho chứa?

Đúng lúc ấy, tiếng cửa mở dưới nhà. Tiếng bước chân nhẹ. Tim tôi như muốn nhảy ra. Rồi tiếng gọi: “Mẹ…”

Là giọng Quỳnh Chi, nhưng trầm hơn, khản hơn, rất mệt mỏi. Tôi chạy xuống. Nó đứng dưới cầu thang nhìn lên. 12 năm không gặp, nó vẫn đẹp nhưng gầy guộc, ánh mắt sâu và nặng trĩu.

Hai mẹ con nhìn nhau vài giây. Nó bước tới ôm tôi thật chặt, không khóc, chỉ im lặng. Tôi run run hỏi: “Con sống thế này là sao?”

Nó buông ra, nhìn thẳng vào mắt tôi: “Mẹ, mẹ không nên sang đây.”

“Vì sao?”

Nó cười nhẹ, không vui: “Vì mẹ thấy rồi đó.”

Tôi nắm tay nó: “Chồng con đâu? Sao nhà không có gì của nó? Sao có đống tiền trên kia?”

Nó im lặng rất lâu rồi nói: “Mẹ… con không có chồng.”

Tôi chết lặng. “Con nói gì cơ?”

“Con chưa từng có chồng.”

Câu nói như cú đánh. “12 năm trước con đã nói dối mẹ.”

Nó gật đầu. “Số tiền con gửi về mỗi năm… không phải tiền chồng con. Đó là tiền con kiếm được.”

“Kiếm kiểu gì mà nhiều vậy?”

Nó cười chua chát: “Đổi bằng thời gian và một phần cuộc đời con.”

Nó kể chậm rãi. 12 năm trước, vì nhà nghèo, mẹ bị tai nạn, nợ nần chồng chất, nó sang Hàn làm “phiên dịch kiêm chăm sóc riêng” cho ông chủ lớn tên Kang Jun. Thực chất là ở bên ông ta để giữ hình ảnh: dịch tài liệu, đi cùng buổi gặp, xuất hiện như người phụ nữ hoàn hảo bên cạnh một người đàn ông thành đạt.

“Con không phải vợ ông ta, nhưng cũng không phải người ngoài. Con phải cười khi cần cười, im lặng khi cần im lặng.”

Tôi nghe mà tim thắt lại: “Con có biết mẹ đau thế nào không?”

Nó cúi đầu: “Con biết. Nhưng ngày đó nếu không đi, mẹ lấy tiền đâu chữa bệnh? Nhà mình lấy tiền đâu trả nợ? Con không còn cách nào khác.”

Tôi bật khóc. “Nhưng không phải bằng cách này…”

Nó kể tiếp: căn nhà này ông ta mua cho con. Đống tiền trên tầng là tiền con chưa dùng. Con gửi mẹ mỗi năm 3 tỷ rưỡi, còn lại để dành cho ngày dừng lại. Nhưng con có hợp đồng. Nếu tự ý rời đi trước hạn, phải trả lại toàn bộ số tiền – hơn 40 tỷ. Hợp đồng còn hai năm nữa.

Tôi chết lặng. Hơn 40 tỷ. Con gái tôi không sống, nó bị giữ lại bằng tiền và sự hy sinh suốt 12 năm. Và tôi vô tình nhận lấy cái giá ấy từng năm mà không hay biết.

Đúng lúc ấy điện thoại reo. Quỳnh Chi nhìn màn hình, sắc mặt thay đổi. Nó nghe máy rồi nói: “Vâng, tôi sẽ có mặt.” Cúp máy, nó quay sang tôi: “Mẹ, con phải đi làm. Công việc không theo giờ cố định.”

Tôi nhìn nó thay váy đẹp, trang điểm nhẹ – một người phụ nữ hoàn hảo theo kiểu người khác muốn. “Con lúc nào cũng phải như vậy sao?”

Nó gật đầu: “Gần như vậy.”

Tôi vào bếp nấu nhanh bát canh và ít cơm. “Ăn đi con.”

Nó ngồi xuống, cầm thìa nhìn bát canh, mắt đỏ lên. Nó ăn mà không nói, từng thìa như nhớ về những bữa cơm ngày xưa. Tôi ngồi đối diện, vừa gần vừa xa.

Ăn xong nó đứng dậy: “Mẹ, con đi đây.”

Khi nó khuất, tôi thấy chiếc chìa khóa nhỏ trên bàn. Linh cảm mách bảo, tôi lên tầng, vào phòng chứa tiền, tìm thấy tủ nhỏ sát tường. Chiếc chìa vừa khít. Mở ra là chồng hồ sơ dày.

Hợp đồng cá nhân tên Quỳnh Chi. Thời hạn 14 năm. Điều khoản nghiêm ngặt: không được tự ý rời đi, phải hoàn trả toàn bộ tiền nếu vi phạm, phải giữ hình ảnh, không được có mối quan hệ bên ngoài, bên thuê có quyền áp dụng biện pháp cần thiết nếu danh tiếng bị ảnh hưởng.

Tôi dựa tường thở dốc. 12 năm qua, con gái tôi sống trong cái lồng không song sắt nhưng không thể thoát.

Khi Quỳnh Chi về, một người đàn ông cao gầy mặc vest đã đứng trong phòng khách. Ông ta nhìn tôi lạnh lùng: “Bà là ai?”

“Tôi là mẹ của Quỳnh Chi.”

Ông ta gật: “Tôi biết. Tôi là người giữ hợp đồng của con gái bà.”

Tôi chết lặng. Đó chính là Kang Jun.

Quỳnh Chi về, sắc mặt thay đổi. Nó đứng giữa tôi và ông ta như chắn cho tôi. Không khí căng như dây đàn. Ông ta nhắc về hợp đồng rồi rời đi, trước khi ra cửa nói một câu lạnh buốt: “Cô còn hai năm.”

Đêm ấy hai mẹ con nằm chung giường. Tôi khẽ hỏi: “12 năm con sống vậy không mệt sao?”

“Mệt chứ mẹ. Nhưng con không muốn mẹ lo.”

Tôi nắm tay nó: “Chi, về với mẹ đi. Mẹ không cần tiền, mẹ chỉ cần con.”

Nó im lặng lâu rồi nói: “Mẹ, con cũng không muốn tiếp tục nữa. Nhưng con sợ.”

Sáng hôm sau, Quỳnh Chi dẫn tôi đến một ngôi nhà gỗ nhỏ yên bình ở ngoại ô. Nó nói: “Sau khi hết hợp đồng, con định về đây sống.”

Tôi ôm nó: “Đừng đợi hai năm nữa. Mẹ ở đây với con.”

Những ngày sau, Quỳnh Chi bắt đầu chuẩn bị. Nó bán nhà, bán tài sản, tính toán từng khoản. Ông ta gọi điện nhắc nhở, thậm chí rút ngắn thời gian. Áp lực rất lớn, nhưng con bé không còn do dự.

Cuối cùng ngày ấy cũng đến. Quỳnh Chi mặc đồ đơn giản, không trang điểm, chỉ là chính nó. Hai mẹ con đến văn phòng ông ta. Nó đưa túi tiền – số tiền đã chuẩn bị bằng mọi cách, kể cả bán nhà quê của tôi.

Ông ta kiểm tra rồi nói hai chữ: “Mọi thứ kết thúc.”

Khi bước ra khỏi tòa nhà, trời nắng gắt. Quỳnh Chi đứng lại bậc thềm, hít sâu, nhắm mắt vài giây. Rồi mở mắt nhìn tôi: “Mẹ, con xong rồi.”

Chúng tôi về Việt Nam. Không ồn ào, không đoàn tụ lớn. Chỉ hai mẹ con kéo vali bước ra sân bay.

Quỳnh Chi mở một quán ăn nhỏ trong hẻm. Không hoành tráng, chỉ những món đơn giản. Khách đầu tiên là chú xe ôm. Ăn xong chú gật: “Được đó.” Chỉ hai chữ, nhưng mắt con gái tôi sáng lên.

Quán dần có khách. Hai mẹ con bận rộn nhưng vui. Có những ngày đông, có ngày vắng, nhưng không ngày nào nó phải gồng mình diễn vai.

Một buổi chiều, tôi ngồi nhìn con gái lau bàn dưới nắng. Gương mặt nó nhẹ nhõm, không còn căng thẳng. Chỉ là một người phụ nữ đang sống cuộc đời thật của mình.

Tôi nghĩ, nếu ngày đó nó không dám bước ra, giờ nó vẫn đang ở trong cái lồng kia, vẫn mỉm cười mà không thật sự sống.

Câu chuyện này không phải về sức mạnh từ đầu, mà về một người phụ nữ đã từng yếu, từng chấp nhận chịu đựng, nhưng cuối cùng đã chọn thay đổi. Dù cái giá lớn đến đâu, tự do vẫn đáng giá. Và khi dám bước ra, bạn sẽ nhận ra mình không hề yếu như mình nghĩ. Chỉ là trước đó chưa từng thử.